1. O modo de pedir socorro do velho Tang da Bandeira Negra

Nome: Mason Cooper
Raça: Humano padrão, modelo antropomórfico
Idade: 17 anos
Identidade: Ex-aluno da Escola Secundária de Gotham, segurança de baixo escalão no Bar Iceberg, recruta da Gangue do Pinguim
Estado: Distraído (há 7 minutos e 27 segundos), em serviço de segurança (procrastinando)
Características: Nenhuma
Habilidades: Nenhuma
Sugestão: O capataz está se aproximando, recomenda-se encerrar imediatamente o estado de procrastinação.

"Ssssh..."

Na entrada do bar mais movimentado da rua mais próspera da periferia dos cortiços de Gotham, Mason, como quem sonambula, finalmente recobrou a consciência. Seus olhos, apáticos, piscaram levemente. Entre os demais recrutas, todos igualmente displicentes, Mason endireitou-se com destreza, assumindo uma postura de alerta e confiança, simulando vigilância aguçada. Foi nesse exato instante que o capataz, saindo do bar com um cigarro no canto da boca, lançou-lhe um olhar direto.

"Essa leva de novatos tem qualidade, hein."

Sem que se soubesse em qual estado mental se encontrava, o capataz — ostentando uma tatuagem com o ideograma "Sopa" no ombro — assentiu satisfeito, batendo encorajadoramente no ombro de Mason, o mais destacado entre os recrutas medíocres.

"Esse é o espírito que um membro de reserva da Gangue do Pinguim deve ter! Vocês, que só sabem se drogar e arrumar confusão, aprendam direito com ele!"

Embriagado, ele berrou algumas ordens, fazendo com que todos os outros jovens, de idade semelhante à de Mason, tremessem de medo e exibissem sorrisos subservientes. Entretanto, tão logo o capataz se afastou, os olhares lançados a Mason tornaram-se menos amigáveis.

Afinal, o combinado era enrolar juntos, mas você, seu filho da mãe, resolveu se destacar?

Mason ignorava o desdém ao redor. Assim que se certificou do afastamento do capataz, voltou habilmente ao estado de letargia, fitando as palavras que flutuavam à sua frente num painel translúcido, como se tentasse desvendar seus segredos ocultos.

Mason Cooper, velho "bandeira negra" de Gotham.

Seu pai, morto no mês passado num tiroteio no cais, era um dos pilares da Gangue do Pinguim — dizem que lutou ao lado do próprio Pinguim em sua ascensão. Como um "filho do crime" pouco notável, Mason jamais poderia concluir seus estudos normalmente.

Após a morte violenta do pai, foi convocado para servir sob as ordens do Pinguim, tornando-se um recruta honrado.

Até ser atingido por uma garrafa lançada de cima na noite anterior, Mason não tinha grandes objeções quanto à sua carreira. Mas, ao despertar um novo espírito em seu corpo, o novo Mason achou sua situação absolutamente detestável.

"Dedicar-se ao serviço de capanga em Gotham é como ingressar no exército alemão em 44 ou jurar lealdade ao comandante em 49, não é?"

Não.

"Na verdade, é ainda pior."

Com o crânio ainda envolto por bandagens, Mason fitava, entediado, o vaivém dos carros na rua e lançava outro olhar ao opulento Bar Iceberg às suas costas.

Recusando pela sétima vez o cigarro oferecido por um colega negro, resmungou:

"Se fosse numa série ruim, eu seria o figurante que não sobrevive ao primeiro episódio..."

"Assim não dá! Preciso arranjar um jeito de me redimir, juntar dinheiro e sair de Gotham, ir para Metrópolis viver sob a proteção do Super-Homem, ou seguir para Londres atrás da maravilhosa Mulher-Maravilha. Não seria um sonho?"

"BOOM!"

No instante em que Mason, o "filho do crime", pensava em trair seu destino, um estrondo ecoou no topo do Bar Iceberg. Antes que os recrutas sequer compreendessem a situação, fragmentos flamejantes despencaram do céu, atingindo alguns azarados ao lado de Mason e semeando o caos na rua.

"Rápido! Roubaram o tesouro do chefe! Ele está fugindo por ali! Sigam-me!"

O capataz, agora tomado pela loucura, saiu do bar acompanhado de seu chefe e de verdadeiros membros da gangue. Gritou para seus recrutas, retirou uma pistola preta do bolso e a jogou para Mason:

"Você, venha comigo! A gangue lembra das contribuições de seu pai. Faça bem seu trabalho esta noite, e seu futuro será brilhante."

"Ah, brilhante mesmo... Eu entendi."

O que mais Mason poderia dizer? A pistola já estava carregada.

Restou-lhe agarrar a arma, cuja alma já se perdera de tanto uso, e entrar no carro com o capataz. Em segundos, uma dezena de veículos cheios de mafiosos cruzaram furiosamente o tráfego noturno, perseguindo o audacioso ladrão.

"Aquele sujeito foi ferido pelo chefe, não vai longe. Quem desafia a Gangue do Pinguim está condenado!"

No carro, o capataz estava eufórico, ruborizado pelo álcool e talvez por drogas, parecendo um touro ensandecido. Mason, contudo, ignorava seus monólogos.

Toda sua atenção estava voltada à arma em suas mãos, e, através do painel translúcido de sua visão, viu surgir um rótulo:

Nome: Velha Pistola Mafiosa
Qualidade: Objeto lixo, item descartado
Efeito: 15% de chance de explodir a cada disparo; estrias excessivamente gastas dão à bala 50% de chance de entrar em movimento browniano.
Descrição: Para sua segurança, evite disparar. Use como marreta — é seu melhor propósito.

Após ler, uma nova linha apareceu diante de Mason: "Portando instrumento de engenharia. Habilidade em engenharia desbloqueada, nível atual: 0. Modificação de itens de engenharia disponível."

"Ssssh..."

Um clarão brilhou diante de seus olhos, e um diagrama tridimensional de uma pistola surgiu. Era claramente modelado a partir da "arma explosiva" em suas mãos, porém mais simples e potente. O manual trazia ainda o passo a passo da montagem e recomendações.

Um tutorial para iniciantes: com os materiais certos, qualquer um poderia fabricar uma nova arma.

"Isso sim é útil."

O jovem murmurou, sentindo-se, no primeiro dia de sua nova vida, destinado a tornar-se um "traficante de armas artesanais".

O comboio parou à entrada de um beco repleto de lixo. Os mafiosos saltaram e invadiram a escuridão, e o capataz conduziu Mason para dentro do ambiente inquietante.

"Você vai por ali, eu cubro sua retaguarda."

O capataz apontou, enfurecendo Mason por dentro.

Cobrir a retaguarda, uma ova!
Está claro que quer que eu seja o batedor descartável.

O beco, mergulhado em trevas, não tinha nem um poste de luz. Considerando a confiança precária na arma que empunhava, Mason, ainda com bandagens na cabeça, não respondeu, apenas seguiu para o interior da viela.

Barulho ensurdecedor irrompeu do outro lado, seguido de tiros, gritos de pavor e corpos caindo, fazendo Mason estremecer.

Uma silhueta sombria saltou por cima do muro, caindo de cabeça numa pilha de lixo negro. Debatendo-se um pouco, cessou os movimentos, como se tivesse morrido.

"O que houve?"

O capataz, atento à entrada do beco, ouviu o tumulto e se aproximou, arma em punho. Mason apontou o lugar, observando enquanto o capataz arrastava uma pessoa ensanguentada do lixo — era uma mulher!

Vestia um traje preto extravagante e justo, que revelava sua figura assustadoramente esguia. Na cabeça, trazia estranhos óculos vermelhos, lembrando os olhos de um gato preto, e o capuz possuía duas orelhas felinas estilizadas.

Ora, ora... Mulher-gato de roupa colante e orelhinhas. Tão provocante.

"Não é a Mulher-Gato?"

Mason reconheceu imediatamente a mulher gravemente ferida, com um corte profundo no abdômen, provavelmente infligido pelo Pinguim durante o roubo.

"Ha! Eu sabia, hoje a vantagem é minha!"

O capataz, radiante ao ver seu recruta encontrar a ladra, dobrou-se para carregar a inconsciente Mulher-Gato no ombro, gesticulando para Mason:

"Vá pegar o carro! Sem alarde."

"Hã?"

O jovem hesitou, mas o capataz logo lhe ensinou um "truque da vida criminosa":

"Você é burro? Com tanta gente, dividir mérito não vale nada. Nosso ramo exige rapidez e astúcia. O chefe premia quem merece. Hoje você se deu bem.

Eu fico com a carne, você com o caldo.

Trabalhe comigo, não sairá perdendo."

"Ah, aprendi, aprendi..."

Mason exibiu um semblante de gratidão, sinalizando positivo ao capataz, enquanto lançava um olhar pensativo à Mulher-Gato.

Eis que surge a chance de redenção.
A questão é: devo agir? E como?

Com tais pensamentos, Mason logo estacionou o carro discretamente na boca do beco, abriu a porta e chamou baixo ao capataz que trazia a Mulher-Gato:

"Chefe, carro pronto!"

O capataz, ansioso para não perder o mérito, correu com a Mulher-Gato nos ombros. Quando se abaixou para entrar, Mason estreitou os olhos e, empunhando a chave de roda, golpeou o capataz.

Agir ou não agir?

Claro que sim!
Como agir?
Com força total!

Salvar a Mulher-Gato, juntar-se ao invencível Batman e limpar o nome, ou permanecer na Gangue do Pinguim, trilhando o caminho sombrio junto ao chefe que oferece seguro de vida aos recrutas — eis as opções.

Se fosse você, qual escolheria?

Mason não levou nem um segundo para decidir.

No exato momento do ataque, sua visão mudou subitamente:

"Entrando em estado de combate! Assistência de batalha ativada, rota de ataque predefinida marcada."

O capataz estava de costas para Mason. Com o sistema de combate ativado, as zonas letais em seu corpo foram destacadas em vermelho.

O jovem via a rota virtual do golpe desenhada diante de si; bastava seguir a curva com a chave de roda para nocautear ou eliminar o sujeito.

Não houve tempo para pensar.

A barra de ferro acertou com um baque frio a nuca do capataz, tomado de excitação pelo álcool e drogas, que, aproveitando a situação, ainda tentava abusar da Mulher-Gato inconsciente. Caiu sem emitir um som.

Sangue escorreu da cabeça, mas ainda respirava.

A cena deixou atônita a Mulher-Gato, deitada no carro, exausta, mas já armada com uma pequena lâmina felina para lutar até o fim. Olhou, perplexa, para o mafioso que atacara seu próprio chefe, sem compreender o motivo.

"Consegue dirigir?"

Mason lançou a chave do carro à Mulher-Gato, que, segurando o ferimento, passou ao banco do motorista, e, ao olhar o jovem que apoiava o capataz, perguntou com voz rouca:

"Por que você me salvou?"

"Antes eu não tinha escolha. Agora só quero ser uma boa pessoa."

Mason abaixou a cabeça, dizendo, e apressou:

"Vamos, rápido. Não quero recompensa; basta lembrar de mim. Sou Mason Cooper. Foi você que perdeu isto?"

O jovem apanhou do chão um disco rígido mecânico de formato estranho, semelhante a uma espada, limpou o sangue e segurou-o enquanto a Mulher-Gato, mesmo à beira do desespero, não deixou de exibir seu charme explosivo.

Ela alongou o corpo, brincando:

"Ouvi dizer que o Pinguim até oferece seguro para vocês, mas nem isso é suficiente para comprar lealdade.

Este objeto está rastreado. Se eu fugir sozinha, não chegarei longe, e o Pinguim jamais poupará quem teve contato com ele.

Você está em apuros, garotinho.

Entre.

Precisamos entregá-lo ao Batman. Só ele pode resolver isso."

"BANG!"

Enquanto os passos ruidosos ecoavam no beco, uma bala atingiu a porta do carro, faiscando.

Mason não hesitou. Entrou cabisbaixo no veículo, e a Mulher-Gato acelerou ao máximo, rompendo obstáculos e disparando pela rua na noite.

Os carros atrás logo se aproximaram, e uma perseguição se iniciou.

Os mafiosos estavam loucos, sacando armas automáticas e disparando contra o carro da frente, estilhaçando o vidro traseiro e obrigando Mason a se abaixar.

Ainda em estado de combate, aproveitava ao máximo o sistema de assistência.

Ao empunhar a pistola roubada do capataz, o jovem viu o retículo vermelho e a simulação de trajetória, como se jogasse um FPS eletrizante.

"Dirija direito!"

Uma bala atingiu o retrovisor, e Mason gritou à Mulher-Gato, reclinando o assento e subindo ao banco de trás, arma em punho, pronto para revidar.

"Você está louco? Atirar com essa pistola, a essa distância, é só fazer cócegas neles!"

A Mulher-Gato, ferida, protestou. Mason, sem olhar para trás, retrucou:

"Dirija, moça. Homem faz o trabalho, mulher não se mete."

Respirou fundo, viu o retículo fixar-se no motorista do carro perseguidor, e pressionou o gatilho.

Ajustou a trajetória virtual ao alvo e disparou duas vezes.

A primeira bala abriu um buraco no para-brisa.

A segunda atingiu o braço do motorista.

O azarado gritou; o carro perdeu o controle, colidiu com um táxi que tentou desviar, capotou e voou antes de cair ao chão.

"Execução bem-sucedida, perícia de tiro aprimorada, nível atual: 0."

Uma mensagem surgiu no painel translúcido diante de Mason, causando-lhe um choque.

Afinal, isso tem experiência e nível?
Ei! Vidas humanas viram experiência? Não faça piada infernal, seu desgraçado!

"Quem é você, afinal?"

A Mulher-Gato, observando pelo retrovisor as proezas de Mason, lançou um olhar enviesado:

"Os recrutas da Gangue do Pinguim são todos monstros? Ou há um novo vigilante mascarado na cidade?"

"Já disse, antes não tive escolha."

Vendo os mafiosos se aproximando novamente, Mason disparou até deter o segundo carro, depois gritou à Mulher-Gato:

"Para onde você vai? Não era para encontrar o Batman?"

A Mulher-Gato queria dizer que iria direto à Mansão Wayne, mas seu velho amante detesta revelar identidades. Restou-lhe acelerar em silêncio.

"Vire à esquerda para a delegacia de Gotham!"

Mason, intuindo as intenções da Mulher-Gato, falou firme:

"Lá há um aparelho para contatar o Batman, e fica mais perto. Eu aguento, mas seu ferimento não pode esperar.

Consegue falar com o Comissário Gordon?"

"Você é um esperto, fofinho, tão jovem e já transmite confiança."

A Mulher-Gato, compreendendo o plano, lançou-lhe o celular enquanto girava o volante:

"Terceiro número."

"BANG!"

Um tiro.
Mason disparou a última bala da pistola, fazendo o motorista do terceiro carro voar pelos ares.

O carro da fuga avançou velozmente, com o fogo das explosões iluminando o fundo. O jovem jogou a pistola vazia pela janela e pressionou o botão de chamada no telefone da Mulher-Gato.

"Alô? Comissário Gordon? Vou dizer algo, mas não se assuste.

Uma grande leva de mafiosos da Gangue do Pinguim está indo para a delegacia, e Deus sabe o que pretendem. Vi RPGs nos carros deles, então é melhor se prepararem.

Eles chegam em cinco minutos.

Pronto, agora pode se assustar.

Ah, não esqueça de acender o Bat-Sinal no topo do prédio!
Precisamos urgentemente daquele homem...
Você sabe de quem estou falando!"