Começando como um refugiado, trilhei o caminho das artes marciais até alcançar o divino.

O inverno já se instalara, o vento norte uivava, e a neve caía espessa.
O mundo era um vasto ermo, sem sinal de ave ou fera.
Meng Yuan apoiava-se num bastão de madeira; já perdera a conta de quantos dias durava sua fuga da fome, sabendo apenas que muitos de seus companheiros de jornada tombaram silenciosamente à beira do caminho.
O rangido de seus passos na neve era constante. Não sabia há quanto tempo caminhava, quando avistou à frente, à margem da estrada, um cercado de muros baixos — uma estação de correio abandonada.
Ao chegar diante da estação, prestes a entrar para vasculhar, deparou-se com um homem de rosto marcado por uma cicatriz, que saltou à sua frente com olhos faiscando de cobiça, fixos no que estava atrás de Meng Yuan.
Era evidente que a fome enlouquecera aquele homem, e que já conhecia o gosto da carne de seus iguais.
Atrás de Meng Yuan vinha um avô com sua neta, companheiros de jornada dos últimos dias, embora jamais tivessem trocado palavra ou sabido o nome um do outro.
Em estado de fome extrema, o homem não deseja falar, nem lhe resta força para pensamentos.
“Irmão, não é contigo, só queremos a criança”, disse o homem da cicatriz, lambendo os lábios, voltando-se para Meng Yuan.
Carne de criança é tenra, cozinha depressa, não gasta lenha.
“Irmão, estamos famintos! Uma fome sem remédio!” De trás de uma árvore, a dez passos, surgiu outro homem, empunhando um bastão longo, fechando o cerco.
Eram evidentemente cúmplices, e ambos pareciam exaustos de fome.
“Dividam comigo”, murmurou Meng Yuan, quase