Malandro

Estrada de Jingdong.

Qingzhou, condado de Linzi.

O sol abrasador incendeia a terra, elevando ondas de calor sufocante. Pessoas e animais estão exaustos, até o canto das cigarras entre as árvores parece fraco e desanimado.

Na porta leste da cidade, dois guardas se encostam à sombra do arco do portão, sonolentos. Não muito longe, há uma casa de chá.

A casa de chá é rústica; diante dela foi montado um abrigo de palha, onde três ou quatro homens robustos se sentam, conversando de forma distraída.

“Esse maldito calor, será que vamos morrer assados?” Um homem de rosto escuro cospe no chão e abre a camisa com as duas mãos, revelando tatuagens coloridas pelo corpo.

Um dos malandros sugere: “Irmãos, por que não vamos brincar na Pequena Rio Leste? Quem sabe pegamos uns peixes para fazer um banquete.”

“Ótima ideia.”

“Vamos, brincar na água!”

A proposta é prontamente apoiada pelos outros. No entanto, antes de se moverem, todos voltam o olhar para uma figura alta e forte.

Este homem, de aparência bela e mais de um metro e oitenta de altura, tem músculos salientes e vigorosos. No momento, seu corpo, banhado em suor, brilha como se estivesse coberto de óleo, exalando uma beleza bruta e dominante.

No peito aberto, ostenta a tatuagem de um tigre descendo da montanha, intensa e hipnotizante. Qualquer um que o visse, exclamaria: “Que homem!”

Vendo que ele não fala nada, o homem de rosto escuro o pressiona: “Segundo irmão Han, vamos ou não?”

Han Zhen, ao ouvir, retorna de seus pensamentos e faz um gesto: “Vão vocês, não se preocupem comigo.”

Os malandros trocam olhares, sentindo que Han Zhen anda estranho ultimamente. Mas não pensam muito a respeito, talvez seja apenas o calor que o deixa cansado.

“Segundo irmão Han, estamos indo.”

“Vão lá.”

Assistindo aos companheiros saírem pelo portão, Han Zhen mergulha novamente em reflexões.

Atravessou o tempo.

Boa notícia: após a travessia, ficou... não, ficou com o corpo vigoroso, uma força extraordinária.

Tão forte que é quase exagerado, alcançando o auge da constituição humana, como se tivesse uma energia inesgotável. Levantar trezentos ou quatrocentos quilos é tarefa fácil.

Má notícia: atravessou para o quinto ano de Xuanhe, na dinastia Song do Norte.

Agora, faltam apenas três anos e meio para o desastre de Jingkang, a queda do Song do Norte.

Além disso, sua identidade atual é a de um malandro. Embora seja conhecido por sua personalidade generosa e justa na região de Linzi, ainda é apenas um malandro.

Como o chefe dos mendigos ainda é um mendigo.

Nos tempos antigos, ascender de classe era quase impossível.

Han Zhen acredita que pode usar seus conhecimentos modernos para enriquecer, mas, nessa época de oficiais corruptos, ter dinheiro é um pecado.

Sem influência, sem cargo, é apenas um cordeiro gordo esperando o abate.

Mal sabe ele que, ao sul, Zhu Mian usava o imposto das pedras para arruinar famílias de ricos comerciantes e proprietários.

Na Estrada de Jingdong, onde Han Zhen vive, a situação não é melhor.

O problema é que, mesmo que construa patrimônio e faça contatos, em pouco tempo os soldados do Jin invadirão, e tudo voltará ao ponto de partida.

O indivíduo é insignificante diante das forças do destino.

Parece que a única escolha é migrar para o sul quando os exércitos do Jin chegarem.

Afinal, o Song do Sul resistiu por mais de cem anos, tempo suficiente para viver uma vida inteira.

Enquanto pondera, uma mulher sai do interior da casa de chá.

A mulher tem pouco mais de vinte anos, bela, com olhos brilhantes e sedutores.

Ao caminhar, suas curvas generosas se insinuam sob o vestido de linho grosseiro.

Ao chegar ao lado de Han Zhen, ela serve-lhe uma xícara de chá fresco, preocupada: “Segundo, por que está tão desanimado? Está doente?”

“Não é nada, é só o calor”, responde Han Zhen, tomando o chá em um só gole.

A mulher insiste: “Melhor ir ao consultório buscar o doutor Wang, não?”

Han Zhen bate no peito, emitindo um som abafado, e sorri: “Estou bem, você conhece meu corpo, mais forte que um boi!”

Apreciando os músculos volumosos dele, os olhos da mulher brilham ainda mais, e ela murmura: “Então por que não apareceu esses dias?”

“Hoje estou aqui, não estou?”

Han Zhen, sentindo-se atraído, dá um leve tapa nas curvas dela, provocando um olhar de reprovação.

A mulher, chamada An Niang, é dona da casa de chá e amante de Han Zhen.

An Niang não é viúva; tem marido, filho e uma sogra cega.

Contudo, o marido foi convocado para trabalho forçado há dois anos e, ao transportar grãos, caiu de um penhasco, quebrando a coluna. Desde então, vive deitado, esperando a morte.

Com o pilar da família destruído, filho pequeno e sogra cega, coube a An Niang sustentar a casa.

Por sorte, ela é esperta. Vendeu alguns acres de terra, pediu empréstimos e abriu a casa de chá na cidade.

Uma mulher fazendo negócios é difícil, e sendo bonita, frequentemente enfrenta malandros arruaceiros e funcionários que a atormentam sob pretexto de impostos.

Han Zhen a ajudou algumas vezes, e ela ficou muito grata. Com o tempo, tornaram-se amantes.

A relação dos dois é quase uma parceria.

Enquanto conversam, um oficial chega com sete ou oito arqueiros vindos de fora da cidade.

Os arqueiros carregam grãos, cobertores, panelas de ferro e, à frente, o oficial segura três galinhas.

Com um só olhar, Han Zhen e An Niang percebem que outra família foi vítima de extorsão.

Han Zhen reconhece o oficial: Liu Yong, chefe no tribunal do condado.

Entrando pelo portão, o grupo dirige-se diretamente à casa de chá.

Assim que se senta, Liu Yong grita: “An Niang, traga logo o suco de ameixa, esse calor está matando a gente!”

Suco de ameixa é o que, no futuro, será chamado de suco de ameixa azeda.

A casa de chá vende não apenas chá, mas também bebidas e comidas conforme a estação.

Após mais de cem anos de desenvolvimento, na época do imperador Huizong, a culinária do Song do Norte já era muito semelhante à posterior.

O suco de ameixa resfriado em água de poço é refrescante e ácido; ao beber, Liu Yong exala um suspiro pesado.

Han Zhen observa as galinhas que se debatem no chão e pergunta: “Chefe Liu, quem foi prejudicado?”

Liu Yong enxuga o suor e responde: “Wang, o leproso do vilarejo Pequeno Wang, aceitou o cargo de mensageiro do tribunal. Ontem à noite, fugiu para as montanhas com a família.”

An Niang, ao lado, franze o cenho, curiosa: “Eu achava que Wang, o leproso, era camponês de quarta classe. Por que aceitou o cargo?”

Chefe Liu olha ao redor e, baixando a voz, diz: “Só conto a vocês dois, não espalhem. O senhor Wang cobiçou as terras de arroz da família de Wang, o leproso. Como ele não quis vender, o senhor Wang pediu ao escrivão Xu para reclassificar a família como de terceira classe e assim obrigá-lo a aceitar o cargo.”

O Song do Norte tinha um sistema peculiar de classificação das famílias rurais em cinco categorias.

Primeira e segunda eram grandes proprietários, terceira eram famílias ricas, quarta e quinta, camponeses pobres ou arrendatários.

A forma de classificação variava de região para região; em alguns lugares era pelo valor dos impostos, em outros, pelo patrimônio.

Ao cobrar impostos e trabalho forçado, o governo favorecia os mais pobres, exigindo mais dos mais ricos.

À primeira vista, parece uma boa política para ajudar os camponeses pobres.

Mas, na prática, distorceu-se completamente.

Porque a classificação não é decidida pela família, mas pelo governo.

Para prejudicar alguém, basta que o oficial vá à casa e declare que tal objeto vale cinquenta moedas, outro oitenta, e se o total passar de trezentas, é considerada família de terceira classe.

Atingindo esse status, pode ser obrigada a aceitar o cargo de mensageiro.

Esse cargo é um dos muitos trabalhos forçados do Song do Norte.

Em resumo, é servir o governo sem remuneração, pagando as próprias despesas e assumindo responsabilidades ilimitadas.

Por exemplo, se o governo aumentar impostos e o mensageiro não conseguir arrecadar tudo, ele deve pagar a diferença do próprio bolso.

Assim, mesmo grandes proprietários, ao serem obrigados a este cargo, acabam arruinados.

An Niang suspira e murmura: “O escrivão Xu está cada vez mais ousado, e o juiz não faz nada.”

“Pois é!” Liu Yong solta uma risada irônica, com desprezo: “Ele só pensa em poesia, vinho e festas, não se importa com isso, e no fim do ano, não perde sua parte dos tributos.”

Não é de se estranhar que Liu Yong o despreze; no condado de Linzi, o juiz é famoso por ser uma estátua de barro.

Elevado, mas sem poder real.

Quem manda de verdade é o escrivão Xu.

Isso se deve, em parte, ao sistema do Song do Norte: oficiais só podiam servir fora de sua terra natal, por três anos, depois trocavam de lugar.

O juiz vem e vai, mas os escrivães e funcionários locais permanecem.

Nem mesmo um dragão de fora vence uma serpente local.

Além disso, o espírito combativo do povo de Shandong era famoso; revoltas e assassinatos de oficiais eram comuns.

Ouyang Xiu, quando servia em Qingzhou, descreveu assim:

Jizhou: conhecida pela violência.

Qingzhou: ladrões agrupados nas montanhas, flagelo das cidades.

Yizhou: povo feroz e gosta de pilhar.

Mizhou: costumes brutais e roubos frequentes.

Weizhou: violência e muitos bandidos...

Em suma, costumes rústicos na Estrada de Jingdong.

No início, quando o juiz Chang chegou, ainda pensava em desafiar o escrivão Xu. Mas, ao saber que o juiz do condado vizinho foi morto por bandidos no tribunal ano passado, Chang ficou quieto.

Dizem que o escrivão Xu tem ligações com o rei Li da Montanha Negra...

Estátua de barro é estátua de barro, afinal, no fim do ano, recebe a parte dele e, ao fim do mandato, vai para outro lugar continuar como juiz.

Ganhar dinheiro não é vergonhoso.

Vendo alguns arqueiros ouvindo furtivamente, Liu Yong muda de assunto: “Já ouviram dizer que o imperador de Kaifeng nomeou uma pedra como marquês? Dizem que se chama... algo Marquês.”

Han Zhen intervém: “Marquês Pangu!”

Liu Yong bate na coxa: “Isso, Marquês Pangu.”

“Dar título de marquês a uma pedra, que absurdo é esse?” An Niang exclama, surpresa.

Han Zhen sorri por dentro, pensando que o imperador Huizong era mestre em absurdos.

Nomear uma pedra como marquês... imagina o que os generais do exército do oeste, que defendem a fronteira, devem pensar.

Depois de beber outro suco de ameixa, Liu Yong parece lembrar algo e diz: “Han Segundo, tenho um negócio lucrativo, quer fazer?”

Han Zhen ergue as sobrancelhas: “Que negócio?”

“No vilarejo Pequeno Wang, um javali selvagem está destruindo as plantações e feriu algumas pessoas. O senhor Wang oferece dez moedas de recompensa para quem matar o bicho.”

Dez moedas?

Han Zhen ri, cético: “Esse prêmio não deve ser fácil de conquistar.”

O senhor Wang é famoso por sua avareza em Linzi.

Dizem que uma cozinheira levou um tapa por colocar sal demais na comida.

Se ele oferece dez moedas de recompensa, é porque o javali é terrível, deve pesar uns trezentos ou quatrocentos quilos.

No Song, um quilo era 660 gramas, então esses trezentos ou quatrocentos quilos são ainda mais pesados que nos tempos modernos.

Um javali desse tamanho é soberano das montanhas, pele dura, corpo coberto de lama e resina, difícil de ferir com facas ou flechas.

Quando enfurecido, avança como um carro de guerra; se te pegar, pode te quebrar ou matar na hora.

Caçadores preferem enfrentar tigres do que um javali desses.

Após algumas conversas, quando descansam o suficiente, Liu Yong pega o menor dos frangos e joga aos pés de An Niang: “Hoje esqueci o dinheiro, esse frango vale pelo chá.”

E vai embora, chamando os arqueiros.

Vendo o pequeno frango, de menos de um quilo, An Niang sorri tristemente.

É muito pequeno, quase sem carne; matar seria desperdício, só resta criar em casa.

E isso só porque respeitam Han Zhen; em outros tempos, Liu Yong e seus homens teriam simplesmente ido embora sem pagar.