Abraçando a Deusa do Sol

Uma vela vermelha lançava um brilho tênue, tingindo de carmim a escuridão ao redor.

No quarto pairava um cheiro de mofo úmido, misturado a uma hedionda fedentina de podridão quase insuportável.

Esboços desordenados estavam espalhados por toda parte, jogados sem cuidado.

No chão e nas paredes, símbolos estranhos tinham sido gravados; à luz vacilante da vela, tornavam-se ainda mais sinistros.

— Onde estou?

Tudo ao redor era estranhamente alheio a Yan Qing.

Uma sensação viscosa e incômoda apertava-lhe a garganta. Instintivamente, a mão direita foi ao pescoço e encontrou um líquido escorregadio ainda morno.

À fraca luz da vela, viu a palma tingida de vermelho vivo.

Sangue.

O sangue escarlate enchia-lhe a mão, ainda guardando um resto de calor.

— Como pode haver sangue?

Os batimentos do coração, no silêncio do quarto, tornaram-se cada vez mais apressados.

Antes mesmo que o pânico se instalasse por completo, percebeu que a mão esquerda segurava alguma coisa. Ao erguer o objeto, viu que era uma faca de mesa prateada, e na lâmina afiada ainda havia vestígios finos de sangue.

A superfície prateada da faca, sob o débil fulgor da vela vermelha, refletiu um rosto apavorado.

Orelhas alongadas, olhos verdes e profundos, traços belos, lábios pálidos sem a menor cor, e sob os cantos dos olhos, leves sombras escuras, como as de uma bela enferma à beira da morte.

— Isto não sou eu... isto nem sequer é um ser humano!

Tomado pelo desespero, lançou a faca para longe. O talher sumiu na penumbra ave