Capítulo 1: O Novo Mundo Após o Fim dos Tempos

A chuva de meteoritos trouxe consigo uma catástrofe apocalíptica: elementos desconhecidos provocaram mutações nos animais, enquanto microrganismos invisíveis espalharam doenças sem fim. A humanidade, além de lutar contra suas próprias epidemias, teve de enfrentar criaturas cada vez mais deformadas. A ameaça era onipresente, e a proliferação de micro-organismos mutantes tornava a defesa quase impossível. A doença e o desastre frearam o avanço da civilização, que começou a retroceder.

Cidades prósperas transformaram-se em ruínas, vastas terras férteis tornaram-se infernos.

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Fang Zhao não sabia quanto tempo sobrevivera naquele mundo à beira do fim, nem quanto tempo lutara. Noventa e poucos anos? Ou talvez um século? Já não se lembrava. Antes do apocalipse, era um compositor de certa fama, a carreira em ascensão, pronto para apresentar ao mundo sua obra mais orgulhosa. Então, o desastre chegou. Para sobreviver, passou de fugitivo solitário a líder de um grupo em combate.

Quando as áreas perdidas começaram a ser reconquistadas, e todos acreditavam que o fim estava próximo, que o esplendor retornaria, Fang Zhao caiu na escuridão antes do amanhecer.

...

“Se não tivermos a determinação de morrer, perderemos essa guerra.”

“Por isso, dos oito bilhões de pessoas do mundo, restaram apenas oitenta milhões.”

“Velho Zhao, você acha que venceremos?”

“Sim.”

“Não tenho medo de morrer. O que temo é que, mesmo com tantas vidas sacrificadas, não consigamos vencer.”

“Vamos vencer.”

“Ótimo, quando vencermos, vou procurar um lugar para recomeçar a pastorear. Ah, o pasto de minha infância, céu azul e campo verde... Enfim, já nem lembro mais. E você, velho Zhao? Vai voltar a compor?”

“‘Voltar’? Eu nunca deixei de compor.”

...

De repente, na mente de Fang Zhao ecoou uma conversa que tivera com seu companheiro de batalha, Su Mu. Os gritos de seus subordinados, os rugidos das criaturas mutantes ao seu redor pareciam se afastar; a dor dos ferimentos e das doenças acumuladas durante décadas desaparecia, e seu corpo dava sinais de recuperar a sensibilidade.

A sensação de renovação, como uma árvore morta florescendo na primavera, deixou Fang Zhao perplexo. Afinal, ele tinha mais de cem anos, um velho coberto de cicatrizes, com dedos deformados. Mesmo que seu corpo tivesse sofrido mutações defensivas durante o apocalipse, fortalecendo-o, as doenças e a idade eram implacáveis, e cada dia era como uma máquina em sobrecarga. Não era possível sentir-se tão leve.

Quando tentou analisar melhor, uma dor lancinante, como agulhas furando o crânio, invadiu sua cabeça; imagens estranhas o bombardeavam, tão densas que parecia que explodiria a qualquer momento.

Seu corpo começou a responder, e Fang Zhao abriu os olhos de repente, sentando-se e respirando com dificuldade. O cansaço extremo, resultado do esforço mental, fez sua visão escurecer por um instante, mas, à medida que a dor de cabeça diminuiu, tudo voltou ao normal, e ele percebeu logo as anormalidades ao seu redor.

A intuição e percepção aguçadas, forjadas nos campos de batalha, permitiram a Fang Zhao saber, sem olhar, que estava em um lugar desconhecido...

Não! Não era um lugar desconhecido!

Uma imagem surgiu em sua mente, uma cena familiar. Era sua casa.

Ele era Fang Zhao, mas ao mesmo tempo, não era. Morreu na guerra apocalíptica, mas agora estava vivo, habitando o corpo de outro Fang Zhao.

Estava vivo novamente!

Fang Zhao ergueu as mãos, observou os dez dedos jovens e intactos, movimentou as pernas, fracas mas livres de dor.

Era um corpo jovem, saudável!

Em sua mente, havia não apenas suas próprias memórias: as cenas do campo de batalha antes da morte permaneciam vívidas, toda a experiência de quase um século de fuga e luta estava ali, mas também as lembranças do corpo que agora ocupava.

Esse jovem, também chamado Fang Zhao, tinha apenas vinte e três anos, prestes a concluir sua educação superior.

Um jovem compositor.

Infelizmente...

Acabara de se formar e fora abandonado. Mal iniciou o trabalho, foi enganado. O amigo que julgava ser companheiro de luta, por interesse, o traiu e roubou todo o fruto de três meses de esforço. Diante de sucessivos golpes, o jovem escolheu a solução definitiva para seus problemas: o suicídio.

Fang Zhao não entendia. O apocalipse tinha acabado, vivia num mundo tão bom, por que desistir da vida?

Foi abandonado? Roubaram-lhe a música? Traído pelo amigo?

E daí?!

O mundo desabou? No apocalipse, todos lutavam desesperadamente para sobreviver; suicidar-se por esses motivos era incompreensível para quem passou por aquela época.

Mas agora era um período de paz e prosperidade, e as pessoas pensam diferente. Fang Zhao já vivera em tempos pacíficos, embora a distância no tempo e as memórias embaçadas pelo sangue e pela guerra o tornassem quase irreconhecível.

Qual é a mentalidade de quem vive em tempos de paz?

Não importa. O fato é que aconteceu.

Fang Zhao vasculhou as memórias do corpo que agora habitava: além de suspirar, sentia raiva diante da escolha covarde — um ato de fuga. O dono original morrera, o traidor vivia livre, transformado em um homem de sucesso. Valeria a pena?

Para Fang Zhao, não valia. Vingança se faz em vida, quem sabe se existe reencarnação.

O antigo dono não teve coragem de enfrentar a adversidade, mas Fang Zhao era diferente.

Alguém que passou pelo apocalipse tem uma mentalidade distinta da de quem vive em paz.

Quanto mais memórias encontrava, mais surpreso ficava.

De fato, havia um novo mundo...

Todos aqueles anos de luta, vida no inferno, foram recompensados! Enquanto explorava as lembranças do corpo, Fang Zhao nunca deixava de analisar o ambiente ao redor. Não importa o momento, mesmo estando em um lugar seguro, Fang Zhao nunca relaxava totalmente — um hábito adquirido no apocalipse e um dos motivos de sua sobrevivência.

Quando ouviu um gemido crescente ao lado, interrompeu a busca pelas memórias e virou a cabeça.

Já havia notado que havia outro ser vivo naquele pequeno cômodo, mas, sem ameaça ou intenção de ataque, não deu atenção. No apocalipse, era raro encontrar animais não mutados e agressivos, por isso não se preocupou. Agora, com o barulho aumentando, voltou sua atenção.

Era um cachorro pequeno, com pelos embolados, cheios de manchas, sem saber de quê. O animal estava magro, quase só pele e osso se tirasse o pelo.

O antigo dono o encontrara vagando antes de se suicidar.

Na noite anterior, após pegar o animal, deu-lhe uma última refeição reforçada: metade para si, metade para o cachorro — ambas com o medicamento comprado para o suicídio.

Sobre a mesa, um prato vazio mostrava que a comida envenenada fora consumida pelo antigo dono, mas o prato do cachorro continuava intacto.

Segundo as lembranças, o cachorro estava debilitado, quase incapaz de se levantar, mas agora parecia um pouco melhor, embora ainda tivesse dificuldade para se erguer. Deitado de lado, com a cabeça inclinada, olhava para Fang Zhao, balançando a ponta da cauda e fixando os olhos negros nele.

Fang Zhao moveu as pernas, ainda fracas, mas já capaz de andar.

Os pés no chão, a sensação sólida transmitida ao cérebro acelerou o coração de Fang Zhao.

Como se quisesse confirmar a realidade diante de si, caminhou com cuidado, atento.

Um passo, dois...

Do início, quase em câmera lenta, foi acelerando, cada célula de seu corpo vibrando com a emoção transmitida pelo cérebro.

Renascer da morte — que sorte!

Ao chegar junto ao cachorro, Fang Zhao agachou-se, pegou o prato com a comida envenenada e jogou tudo no lixo.

Ao ver o gesto, o cachorro pareceu mais animado, com um brilho novo nos olhos.

Sem comida disponível, Fang Zhao, guiado pelas memórias do corpo, pegou um prato no armário. Ao tocar o prato, percebeu que não era de nenhum material familiar — parecia cerâmica, mas era mais leve, semelhante a um plástico sintético.

Havia vagas lembranças sobre novos materiais: era algo que se degradava rapidamente sob certas condições, sem liberar grandes quantidades de substâncias nocivas.

Sem se aprofundar, Fang Zhao encheu meio prato de água na pia e colocou diante do cachorro.

O animal, antes deitado, levantou-se cambaleante, quase caindo, mas manteve-se de pé, baixou a cabeça e lambeu a água, balançando a cauda de leve.

Mesmo um cão de rua lutava para sobreviver.

Fang Zhao olhou o animal e voltou sua atenção ao pequeno cômodo.

Vinte metros quadrados, apertado, desorganizado, o canto mais caótico, mas as memórias diziam que até ontem era o lugar mais arrumado da casa.

O canto de cerca de quatro metros quadrados era o local de criação do antigo dono; as músicas compostas nos últimos dois meses foram feitas ali.

Muitos instrumentos e móveis eram desconhecidos, eletrodomésticos que Fang Zhao jamais vira, mas, graças às memórias do corpo, sabia usar tudo, e sobreviver ali não seria problema.

Fang Zhao foi até um local, pressionou um botão na parede, e um armário da altura da cintura saiu do painel, com um espelho acima.

Sem analisar os materiais do espelho e do armário, olhou atentamente para o rosto refletido.

O antigo dono e Fang Zhao tinham traços semelhantes — Fang Zhao nem lembrava como era quando jovem, mas ao ver aquele rosto, sentiu uma familiaridade que não vinha das memórias do corpo, mas de suas próprias lembranças.

Era mesmo... destino.

Sem saber por que havia recebido aquele corpo saudável, e sem concordar com a atitude do antigo dono, Fang Zhao assumiu a responsabilidade ao herdar o corpo e as memórias.

Fitando os olhos no espelho, declarou com seriedade:

A vida que você rejeitou, eu aceito.

Sua vingança, eu realizo!

Sua dívida, eu pago!

Seu sonho de se tornar um compositor de renome mundial? Coincidência, é o meu também.

Na verdade, Fang Zhao era ambicioso, mas estava num mundo estranho, desconhecido. Qualquer grande aspiração dependia da realidade e das próprias capacidades. O sonho não realizado antes do apocalipse talvez pudesse ser concretizado aqui.

Todos podem se gabar, mas antes de entender o ambiente e as habilidades, qualquer palavra é vazia.

Recolocando o armário na parede, Fang Zhao foi até a janela e a abriu.

Já era quase meio-dia, o tempo lá fora estava ensolarado, as cortinas abertas, mas o interior permanecia escuro, pois ali era a Rua Negra, uma espécie de favela.