Capítulo 47: Comprando uma Casa

Depois de receber a primeira quantia, Fang Zhao passou a manter alguém de olho em Fang Sheng. Sabia que, depois de conseguir dinheiro, Fang Sheng não ficava mais no dormitório da empresa e frequentemente saía à noite para aproveitar a vida. Informou o endereço aos dois homens e os deixou ir, certo de que aquela noite seria bastante agitada para Fang Sheng.

Assim que os dois partiram, Fang Zhao permaneceu sentado na mesma cadeira, sem se levantar. Ficou ali em silêncio por um tempo, passando os dedos pela arma, respirando fundo, tentando reprimir a fúria que surgia em seu peito.

Por pouco não atirara. Sabia que o outro não estava disposto a matar, apenas o envolvia uma maldade oscilante, mas mesmo assim sentira uma vontade quase incontrolável de puxar o gatilho.

Apesar de ter renascido neste novo século, Fang Zhao passara a maior parte de sua vida anterior no apocalipse. Não conseguia se ajustar completamente em tão pouco tempo. Por fora, parecia alguém comum, perfeitamente integrado à nova era, mas ele sabia que apenas sufocava a violência que carregava dentro de si — uma energia feroz acumulada durante quase um século de sobrevivência no fim do mundo.

Talvez os dois homens tenham percebido isso, por isso se comportaram tão “obedientemente”.

Fang Zhao não sabia por quanto tempo seria capaz de conter aquela energia destrutiva em seu interior, se ela acabaria por se dissipar com o tempo ou continuaria a crescer, como acontecera antes. Só podia reprimi-la e evitar agir com violência.

Da última vez, quando foi assaltado na esquina, depois de tomar a arma do ladrão, quase não conseguiu se controlar para não matá-lo. O tiro que Yue Qing ouviu foi disparado por ele mesmo, a bala cravada no chão, junto à cabeça do bandido.

Desde então, Fang Zhao percebeu que aquela energia selvagem o acompanhara até ali.

O novo século era um mundo regido por leis. Mesmo nas ruas mais perigosas, ninguém ousava ultrapassar certos limites. Fang Zhao não queria quebrar as regras; só podia esperar oportunidades para libertar, aos poucos, o que sentia.

Por isso ansiava tanto instalar os equipamentos de jogos no prédio dos escritórios: os jogos do novo século conectavam-se à mente e às sensações. Se não pudesse extravasar aquela fúria no mundo real, tentaria fazê-lo no universo virtual.

Enquanto Fang Zhao ponderava sobre quando poderia aliviar-se jogando, Fang Sheng, que esperava notícias em casa, foi surpreendido por homens à porta, espancado e forçado a transferir quinhentos mil como “taxa de compensação”.

Dos cento e cinquenta mil que recebera de multa rescisória da Neoluz, cinquenta mil foram levados. Ainda bem que dividira o dinheiro em três contas diferentes; caso contrário, talvez não sobrasse nada.

Nem ousou reclamar ou investigar a fundo, pois nada disso lhe traria vantagem. O que não entendia era como aqueles homens sabiam seu endereço. Não estavam atrás de Fang Zhao para pegar a pulseira? Por que acabaram indo atrás dele? Ainda lembrava de um deles, com dentes verde-neon, dizendo que ele os havia passado para trás. Mas onde, afinal?

Fang Sheng ficou internado cinco dias, e isso porque a medicina do novo século era ainda mais avançada do que antes do apocalipse. Do contrário, teria ficado ali pelo menos um mês. A verdade é que os dois agressores foram duros. Diante de Fang Zhao, mostraram-se submissos — a experiência lhes dizia que ele não era um alvo fácil e, se enfrentassem-no, teriam de estar dispostos a arriscar a vida, o que não era o caso; só precisavam do dinheiro para sobreviver. Já perante Fang Sheng, não hesitaram em revelar sua verdadeira natureza, mostrando o que era “viver nas ruas”.

Quando soube que Fang Sheng mudou de endereço logo após sair do hospital, Fang Zhao entendeu que ele percebera que o antigo local já não era seguro e queria evitar novos ataques dos cobradores profissionais.

Deixando uma mensagem para os funcionários contratados, Fang Zhao seguiu para um prédio residencial na região do terceiro anel de Qi’an. A periferia perigosa ficava além do sexto anel; ali, no terceiro, era uma área mais central, composta majoritariamente por edifícios residenciais.

Recebeu uma mensagem de Duan Qianji: o idoso que queria vender o imóvel havia retornado e gostaria de vê-lo para conversarem sobre a venda.

Seguindo o endereço, encontrou o edifício, que tinha cento e vinte andares e mais de seiscentos metros de altura. A construção ia se estreitando do térreo ao topo; a base ocupava milhares de metros quadrados, mas o último andar tinha pouco mais de duzentos.

O endereço era justamente o apartamento da cobertura.

O proprietário era um ancião com mais de cento e sessenta anos — ainda mais velho do que Fang Zhao em sua vida anterior. Um compositor renomado, participara da elaboração de muitos livros didáticos de música e composições para escolas superiores. Fang Zhao lembrava-se de vários deles.

Xue Jing — um nome amplamente conhecido no meio musical.

Quando chegou, o assistente do maestro já o aguardava.

— Por favor, entre. O professor Xue está na sala. — O assistente conduziu Fang Zhao até a porta de um cômodo, mas não entrou. Sem a permissão do mestre, ninguém pisava ali.

Ao adentrar, Fang Zhao viu Xue Jing sentado num sofá de madeira. Naquela época, poucos ainda usavam móveis de madeira natural. Estantes, mesas, tudo era de madeira, e o ambiente exalava uma atmosfera antiga e elegante.

Sofás e cadeiras tinham almofadas de madeira com textura suave, e a temperatura interna era cuidadosamente mantida.

— Boa tarde, professor Xue. — Pela idade e experiência, era justo chamá-lo de “professor”.

Xue Jing largou a partitura que segurava e apontou para o sofá individual à sua frente.

— Sente-se.

Apesar dos mais de cento e sessenta anos, naquela época isso correspondia a alguém de sessenta ou setenta anos antes do apocalipse.

Os cabelos de Xue Jing já apresentavam muitos fios brancos, mas ele transparecia vigor.

— O que acha da decoração desta sala? — Olhou Fang Zhao de cima a baixo, cruzando olhares, avaliando-o.

— Posso afirmar que o senhor não tem animais de estimação — respondeu Fang Zhao.

O assistente, que acabara de receber permissão para servir o chá, ergueu os olhos, surpreso. Todos os jovens músicos que vinham aqui começavam elogiando a decoração, depois as telas feitas com notas musicais — que nem o próprio Xue Jing entendia — e, por fim, bajulavam-no. Mas Fang Zhao parecia pensar diferente.

Animais de estimação?

O assistente refletiu: desde que assumira o cargo, nunca vira o mestre com um. Se tivesse, o estado das estantes e do sofá seria outro.

Xue Jing também se surpreendeu, mas logo sorriu.

— De fato. E você, tem algum?

— Tenho um cão, recolhido nas ruas perigosas — respondeu Fang Zhao.

Muitos evitavam mencionar “as ruas perigosas”, achando que soava vulgar. Mas ele não via sentido em mentir: era a verdade, e provavelmente Xue Jing já soubera de tudo por Duan Qianji.

— Que pena. Eu pretendia deixar estes móveis para você — lamentou Xue Jing. Foram feitos por um artesão habilidoso, não por máquinas.

— Uma mesma partitura, escrita por diferentes pessoas, ganha estilos distintos. Não há motivo para lamentar — respondeu Fang Zhao.

— É verdade — disse Xue Jing, rindo baixinho. As rugas profundas em seu rosto expressavam a emoção. — Hoje em dia, poucos jovens têm paciência para criar. Se não fosse Qianji me garantir que você compôs aqueles dois movimentos sozinho, só ouvindo-os jamais imaginaria que o criador fosse tão jovem. Mas, ao vê-lo agora, não tenho mais dúvidas.

Nem ele sabia explicar o porquê, mas ao ver Fang Zhao, sentiu que, sim, aquele jovem podia compor tais obras.

— Idade não determina a qualidade da música — respondeu Fang Zhao.

— Sem dúvida! — Xue Jing olhou pela janela, envolto na serenidade acumulada ao longo dos anos. Dali, avistava prédios ainda mais altos ao longe. Antes, havia ali perto um edifício centenário, mas ele fora demolido recentemente e, em seu lugar, uma nova construção surgia — mais alta, mais bela, pronta para atrair ainda mais pessoas.