Capítulo Cinco: Um Fogão Nada Convencional (Peço que adicionem aos favoritos e recomendem, beijos)

No sonho, três velhos de barbas brancas apareceram, vestidos, inacreditavelmente, com túnicas taoístas nas cores vermelho, amarelo e azul. Um após o outro, pressionavam insistentemente para saber de Cheng Chubi quem ele achava o mais bonito. A perturbação foi tanta que Cheng Chubi acordou assustado, só então percebendo que o dia já havia amanhecido.

Após lavar-se, o desjejum ainda era uma tigela de mingau de milho, acompanhada de um prato de molho de carne, outro de peixe cru, uma tigela de sopa espessa e um prato de conservas salgadas...

O café da manhã na casa de um nobre da Dinastia Tang parecia mais uma refeição rápida com molho grosso, de sabor intenso, a ponto de Cheng Chubi quase questionar o sentido da vida. Até mesmo a sopa tinha molho, lembrando-lhe a sensação de tomar missoshiru em um restaurante japonês.

Originário do sudoeste, acostumado a comidas apimentadas e picantes, Cheng Chubi mal conseguiu forrar o estômago e logo deixou os talheres de lado.

— Terceiro irmão, será que você ainda não está totalmente recuperado da doença? Por que comeu tão pouco nesses últimos dias? — O quarto irmão, Cheng Chucun, que hoje estava encarregado de cuidar dele, arrotou satisfeito, olhando para Cheng Chubi, que se recostava na cama com expressão desanimada.

Nascido e criado nas terras de Yunnan, Guizhou e Sichuan, onde cada refeição leva pimenta e o primeiro ato do dia é devorar um tigela de macarrão de carne apimentada, Cheng Chubi, conhecido como o príncipe do fondue, sentia-se sem forças, agitando a mão num gesto desalentado.

— Aqui em casa, a comida é sempre desse jeito?

— Claro. Tanto em casa como fora, o preparo é igual. Só nos restaurantes mais sofisticados, como o Pavilhão Aroma, que nossos irmãos frequentam, é que a apresentação é mais refinada. Dizem que o chef de lá está entre os três melhores de Chang’an.

— Seja cozido, assado, grelhado, frito ou cozinhado no vapor, o sabor é sempre excelente. Especialmente a carne crua com molho especial de lá, tanto o preparo quanto o tempero são primorosos.

— E fondue? — perguntou Cheng Chubi, erguendo-se cheio de esperança.

— Fondue? O que é isso? — Cheng Chucun ficou profundamente confuso, nunca ouvira tal nome.

— Então não existe — Cheng Chubi deixou-se cair novamente, desolado.

Tudo era sempre cozido, assado ou fervido. Para quem não vivia sem pimenta, como ele, era quase uma tortura diária.

Viajar no tempo, para alguém que morreu em um acidente, era um presente dos céus, uma nova chance. Mas, ao pensar que no futuro não teria pimenta, nem o prazer daquele ardor inebriante, como seguir em frente?

Sem pimenta, sem fondue, sequer pratos salteados, tudo era sempre cozido, assado ou fervido. Que vida monótona e insossa era essa?

Adeus fondue, adeus caldo vermelho e branco, adeus rins salteados, carne fatiada cozida, tofu apimentado, frango picante, barriga de porco ao molho, frango com óleo vermelho, peixe com conserva...

De repente, o quarto irmão ouviu gotas d’água caindo. Olhou instintivamente para o lado e ficou paralisado: viu o terceiro irmão deitado na cama, a saliva transparente escorrendo do canto da boca e pingando na esteira.

— Terceiro irmão, terceiro irmão! Não me assuste assim! — O quarto irmão ficou lívido, exclamando assustado — Você teve um derrame?

— ???

Cheng Chubi ficou atônito. Limpou a saliva da boca, sentou-se num salto e ralhou com cara feia:

— Que bobagem é essa?

— Você me deixou apavorado, achei que estivesse ali babando sem reação... — O quarto irmão coçou o rosto, sem graça, rindo.

Cheng Chubi resmungou, levantou-se e saiu do quarto.

— Para onde vai, terceiro irmão?

— Vou dar uma olhada na cozinha.

— E o que tem de interessante lá? Espere por mim! — O quarto irmão, dois anos mais novo, apressou-se em segui-lo.

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— Quarto irmão, aqui é mesmo a cozinha? — Parado à porta, Cheng Chubi ficou boquiaberto. O que via era uma ampla cozinha repleta de utensílios de bronze e ferro, antigos, mas requintados.

— Claro, aqui é a cozinha, de onde mais viriam tantos utensílios? — disse o quarto irmão, como se fosse óbvio.

O responsável pela cozinha, Cheng Ji, apressou-se a bajular:

— Se o senhor estiver com fome, é só pedir.

— Você é o chef principal? — Cheng Chubi avaliou o homem magro e de pescoço comprido — não tinha nada do tipo de um chef.

Cheng Ji apontou para um homem de meia-idade, gordo, de orelhas grandes e pescoço grosso:

— O terceiro jovem é perspicaz, aquele é o nosso chef principal, o velho Mei, um mestre recém-trazido do restaurante Torre das Nuvens de Chang’an. Agora, sempre que há banquetes, é ele quem comanda.

— Meus respeitos, senhores — saudou o mestre Mei, respeitosamente. — O que desejam comer? Eu mesmo prepararei.

— Espere, o que é isso? — Cheng Chubi fitou um utensílio de bronze que só conhecia de museus de história.

— Permita-me explicar: isso se chama ‘li’, é usado para cozinhar grãos.

Vendo a expressão curiosa (na verdade, perplexa) de Cheng Chubi, Cheng Ji apressou-se a apresentar os variados utensílios de cozinha da Dinastia Tang: fogão, caldeirão, wok, li, zeng, fu...

Como membro de uma família poderosa, os utensílios eram, naturalmente, primorosos, de extremo bom gosto: simples, mas nunca simplórios.

Cheng Chubi sentiu-se menos numa cozinha e mais numa exposição de utensílios antigos num museu de história. Era uma mistura de sentimentos difícil de descrever.

O problema é que não havia nada ali com que estivesse familiarizado, o que o deixou frustrado: nem cozinhar sozinho seria possível.

Uma cozinheira habilidosa não pode preparar arroz sem grãos; mas e eu, que nem utensílios adequados tenho? Querem que eu morra de fome? Malditos céus!

— Ah, uma pergunta: onde está o fogão? — Olhou ao redor e não viu onde acendiam o fogo.

— Fogão? O forno está aqui, o fogão fica lá fora — respondeu o chef Mei, redondo como um típico cozinheiro, apontando para um pequeno utensílio de bronze de formato clássico.

...

Saindo pela porta dos fundos, Cheng Chubi finalmente viu o fogão: três grandes fogareiros de barro erguendo-se no pátio atrás da cozinha.

Eram retangulares, feitos de argila cinzenta, com parede para isolamento térmico, boca de fogo e saída de fumaça na parte de trás.

Todos eram grandes, especialmente o central, com seis bocas de fogo, sobre o qual repousavam potes, panelas e caldeirões, cobertos por um telhado improvisado, provavelmente para proteção contra o tempo. Ao lado, algumas varas de bambu para avivar o fogo.

Cheng Chubi ficou absolutamente pasmo diante daquilo.

A chaminé nem ultrapassava sua cabeça, e aquele fogão, ao nível do chão, mais parecia uma lareira rústica do que um fogão de verdade. Era tudo menos convencional.