Capítulo Seis: A Dinastia Tang no Paladar — Uma Época de Sabores (Novo romance delicado, peço que adicionem aos favoritos e recomendem)

— Esses são os fogões de que você falava? — perguntou Cheng Chubi com uma expressão de desagrado, erguendo o dedo e apontando para os fogareiros à sua frente.

— Sim, claro, mas... há algo errado? — tanto Cheng Ji quanto o chefe Mei pareciam perplexos. Se aquilo não era um fogão, seria então um forno?

Isso aí pode ser chamado de fogão?

Cheng Chubi sentia-se realmente derrotado. Afinal, ele já tinha visto de tudo na vida: desde os fogões de barro e cimento nas casas rurais do novo século, passando pelos fogareiros de ferro, os improvisados com tambores de gasolina para banquetes, até os modernos fogões a gás e cooktops de indução. Que tipo de fogão ele ainda não tinha visto?

Mas deparar-se com esses fogareiros primitivos o deixava profundamente decepcionado. Não era de se admirar que, nesta época, só se cozinhasse no vapor, se fervesse, fritasse ou grelhasse. Com um fogão desses, mal se podia acender cinco ou seis bocas, usando para isso um punhado de palha seca empilhada ao lado.

Querer preparar um irresistível salteado de rins ou qualquer variedade de legumes salteados com isso era, sem dúvida, um devaneio...

Mais uma vez seu sonho gastronômico era despedaçado, e os olhos de Cheng Chubi se encheram de lágrimas.

— O que houve com o terceiro jovem senhor? Não será um ataque? — Cheng Ji ficou pálido de susto e cochichou para o quarto irmão.

— Cala essa boca! Ataque coisa nenhuma — retrucou Cheng Chubi, carrancudo. — Estou apenas tomado por melancolia, refletindo sobre a vida, entende?

O quarto irmão e Cheng Ji fecharam a boca imediatamente, sem ousar dizer mais nada. Ora, que relação tinha doença com martelo? E afinal, o que havia de tão melancólico ou reflexivo num fogão coberto de fuligem?

Pelo visto, teriam que insistir para que o terceiro irmão tomasse o remédio à noite. Uma pena que já tinham acabado com todos os corações de urso e fígados de leopardo. Talvez fosse o caso de pedir ao irmão mais velho e ao segundo para conseguirem mais algumas vísceras de feras para que o terceiro seguisse se fortificando pela semelhança...

O quarto irmão, preocupado com a saúde do mais velho, exibia uma expressão tão complicada que finalmente começava a parecer um adulto.

OOXX## (Para quem perguntou antes, esta é uma linha divisória séria.)

Será mesmo tão difícil comer uma refeição decente? Sentado num banquinho baixo, usado pelos criados para avivar o fogo, Cheng Chubi transbordava melancolia.

Cozinheiros e criados da mansão olhavam-se sem saber o que fazer, enquanto o quarto irmão, hesitante, se aproximava.

— Terceiro irmão, está tudo bem com você?

— Sem fondue, nem sequer dá para saltear legumes... Isso é vida? — lamentou Cheng Chubi, tomado de tristeza.

Ao ouvir menção ao salteado, o chefe Mei arregalou os olhos.

— O jovem senhor gostaria de comer um prato salteado? Isso não é difícil...

— Você sabe fazer? — Cheng Chubi ficou surpreso. Lembrava vagamente que os pratos salteados só surgiram na época Song-Yuan, quando os utensílios e fogões já haviam sido aprimorados.

Diante do olhar de Cheng Chubi, o chefe Mei abriu um sorriso confiante.

— Trabalhei por mais de dez anos na famosa Casa Dengyun, em Chang’an. Não digo que seja minha especialidade, mas já preparei muitos pratos salteados.

— Que tipo de prato você sabe preparar? — a resposta deixou Cheng Chubi animado.

— Ovos mexidos e pato gordo salteado, são os dois pratos mais pedidos pelos frequentadores da Casa Dengyun.

— Terceiro irmão, já comi os ovos mexidos do chefe Mei e são uma delícia — confirmou o quarto irmão.

Como Cheng Chubi não se opôs, o chefe Mei pegou quatro ovos e assumiu a pose de um chef experiente.

— Tragam lenha, avivem o fogo e tragam um grande tacho!

Cheng Chubi observava silenciosamente enquanto os criados traziam um tacho de pelo menos um centímetro de espessura e o colocavam sobre o fogo. Um criado cuidava de alimentar o fogão com palha seca, outro soprava vigorosamente com uma vara de bambu, e logo a chaminé baixa começou a soltar fumaça azulada.

O chefe Mei, já com os ovos batidos, acrescentou uma colher de gordura animal ao tacho, esperando pacientemente que ela derretesse, lenta e silenciosamente...

Assim que a gordura estava pronta, o chefe Mei, numa calma digna de um mestre de tai chi, despejou os ovos batidos no tacho e, de colher em punho, começou a mexer em movimentos circulares, ora no sentido horário, ora no anti-horário...

O rosto de Cheng Chubi escurecia conforme a fumaça do fogo o envolvia.

— E então, terceiro irmão, que tal a habilidade do chefe Mei? Ele mexe a colher com maestria! — elogiava o quarto irmão, salivando.

O chefe Mei, animado, não parava de mexer e orgulhava-se de sua destreza.

— Saltear ovos é diferente de cozinhar no vapor ou guisar, exige atenção ao ponto do fogo: se não estiver no ponto, o ovo fica cru e pode causar dor de barriga; se passar, pode até queimar.

Ora, aos sete anos eu já fazia isso, obrigado. E ainda fala de ponto do fogo! Saltear ovos levando quase o tempo de fumar um cigarro, nem fritar ovos demora tanto.

Cheng Chubi esforçou-se para não parecer entediado.

— De fato, uma habilidade que quase me cega de tanto brilho.

— Não é por me gabar, mas desde pequeno estudo a arte da cozinha — disse o chefe Mei, orgulhoso. — Já são quase trinta anos. Em toda Chang’an, quem me supera não passa dos dedos de uma mão...

Vendo o chefe de pescoço curto e olhos pequenos a vangloriar-se, Cheng Chubi só pôde rir por dentro. A culinária da Grande Tang ainda precisava evoluir muito.

Com essa habilidade já se está entre os dez melhores de Chang’an? Se eu mostrar do que sou capaz, a população vai é me erguer um altar e me adorar como o novo deus da culinária...

Por fim, um prato de ovos mexidos de aroma forte foi colocado diante de Cheng Chubi. Sobre os ovos, passados do ponto, havia cebolinha — até aí tudo bem —, mas também feijões fermentados, o que lhe lembrou as bolinhas pretas que vira nos arrozais das famílias pobres do interior.

Sob os olhares ansiosos do quarto irmão, que salivava, e do chefe Mei, Cheng Chubi pegou os hashis, relutante, e provou um pouco.

O sabor era tão envelhecido que doía a alma. O gosto forte de feijão fermentado invadiu sua boca, deixando sua expressão muito complicada. Sentia que não comia ovos mexidos, mas sim alguma iguaria vencida.

Essa não era a Grande Tang dos meus sonhos culinários, mas sim uma Tang de sabor duvidoso...

Ao lado, o quarto irmão devorou metade do prato em poucas garfadas, lambendo os lábios com prazer.

— Terceiro irmão, o tio Ji fez especialmente para você! Coma logo, senão não sobra nada.

— Está bom? — perguntou Cheng Chubi, observando o irmão, que só fazia acenar com a cabeça.

— Com feijão fermentado também é bom?

O quarto irmão continuava a acenar loucamente.

— É ótimo, mas se esfriar não fica tão bom, terceiro irmão.

— Não é do meu agrado — respondeu Cheng Chubi.

Cheng Ji também pegou os hashis, provou e ficou surpreso.

— É esse o sabor, jovem senhor! Como pode achar que ovos mexidos tão deliciosos não são do seu gosto?

— Pois é, terceiro irmão, eu comeria umas cinco travessas sozinho! — apoiou o quarto irmão.

A empolgação do quarto irmão ao comer fazia Cheng Chubi pensar nas crianças pobres do campo, que ao provar um salgadinho ruim pela primeira vez o achavam o suprassumo da gastronomia.

Mesmo sendo um alimento duvidoso, para quem nunca viu coisa melhor, aquilo era uma iguaria suprema.

Nunca imaginou que o nobre quarto irmão da Casa do Duque de Lu se deliciasse tanto com ovos mexidos de aparência e sabor tão duvidosos. Cheng Chubi sentiu-se um pouco triste — os padrões e o gosto culinário da Grande Tang ainda tinham muito a evoluir.