Capítulo Vinte e Oito: O Avanço do Guerreiro

O Gordo continuava sendo um canalha completamente desprovido de sentimentos, e as palavras de Mido e Nía apenas aguçaram sua imaginação: “Droga, preciso sobreviver, ainda sou virgem... um ménage à trois! Só de pensar já fico inquieto.”

Vinte minutos passaram rapidamente, e as máquinas de combate da Legião Mítica chegaram pontualmente ao local da emboscada.

O céu estava coberto de nuvens escuras, a tarde já caía, e a luz na floresta era fraca, conferindo-lhe um ar lúgubre. Dez máquinas de combate da Legião Mítica avançaram silenciosas como feras caçando à noite, surgindo repentinamente diante do Terceiro Pelotão.

Para Caleb, era a primeira vez comandando em combate real. Este talentoso oficial de comando, formado pela Academia de Batalha de Ferro, fora designado após a graduação para o setor operacional da 6ª Divisão Blindada, onde desenhava planos de guerra em mapas e relatórios. No entanto, sua verdadeira paixão era a arte de comandar na guerra. Após a deflagração do conflito, ele acompanhou sua unidade, a 22ª Divisão Blindada, até o planeta Milok, e várias vezes solicitara uma posição de comando em unidades de combate, sempre sem sucesso.

“Quem diria que meu primeiro comando em combate real seria nessas circunstâncias”, pensou Caleb, com uma ponta de ironia. Alguns dias antes, cheio de ambição, ele finalmente fora designado para a 9ª Brigada Aérea da 6ª Divisão estacionada em Nova Roma, como comandante de batalhão na divisão que havia sido reconstituída após a abertura do canal espacial. Mas, antes mesmo de assumir o posto, a nave de transporte foi abatida e ele acabou como prisioneiro do Império — o destino, frágil como papel.

Observando ao redor, viu que os soldados do Terceiro Pelotão já haviam ocupado as posições improvisadas, aguardando suas ordens.

Confiar apenas no Terceiro Pelotão para enfrentar dez máquinas de combate da Legião Mítica era claramente impossível. Sem fortificações, num confronto direto em campo aberto, os sessenta soldados dificilmente resistiriam por mais de um minuto.

Na mente de Caleb, ecoava a ordem de cinco minutos dada pelo subtenente gorducho.

As máquinas da Legião Mítica, em formação dispersa, detiveram-se diante das posições. Obviamente haviam notado a emboscada e, intrigados, pararam, sem compreender por que aqueles prisioneiros federais ousavam enfrentá-los. Será que um punhado de homens poderia realmente cobrir a fuga do restante do grupo?

Mesmo assim, as máquinas da Legião Mítica não atacaram de imediato. Os prisioneiros, claramente em prontidão para a emboscada, não dispararam um único tiro enquanto os inimigos adentravam seu perímetro, o que soava estranho. Seus radares vasculhavam nervosamente os arredores, em busca de outras ameaças.

“Não atirem, vamos nos render”, disse Caleb, espiando por trás do abrigo. Diante da hesitação dos inimigos, decidiu tirar proveito da situação.

“Fiquem onde estão e não se mexam, vermes patéticos”, ressoou uma voz fria e desdenhosa pelo alto-falante de uma das máquinas.

“Tudo bem, tudo bem”, respondeu Caleb, fingindo temor ao recuar.

Talvez quisessem garantir que não houvesse emboscadas. Após longa espera, a máquina líder ordenou: “Major, mande seus homens largarem essas armas ridículas e saírem um a um. Qualquer movimento suspeito será punido com a morte.”

“Tudo bem, tudo bem”, Caleb conferiu o tempo — três minutos.

Ao perceber que Caleb só respondia mas não agia, a máquina líder perdeu a paciência e bradou: “Depressa!”

“Mas agora, droga, não quero mais me render, seus bastardos de Gacharin!”, exclamou Caleb, soltando uma gargalhada atrás do abrigo, acompanhado pelo riso de todos os soldados federais.

O riso era escarnecedor e insolente, como quem zomba de idiotas.

“Fogo!”, ordenou Caleb, aproveitando o momento de surpresa do inimigo.

De imediato, todas as armas leves e pesadas dos federais entraram em ação. Raios de energia incandescentes voaram como dragões de fogo, cruzando o ar em feixes brilhantes. O solo explodiu sob o impacto, árvores foram perfuradas, fragmentos de madeira e poeira misturando-se à fumaça, criando uma cortina espessa diante da linha de defesa.

“Idiotas, transmitam à sua mãe meus mais calorosos cumprimentos!”, trovejou Caleb, rindo de maneira selvagem em meio ao estrondar das armas.

A maior parte dos disparos atingiu com precisão as máquinas da Legião Mítica. No entanto, exceto por evitarem alguns poucos projéteis antiblindagem, as máquinas mal se mexiam, como elefantes diante de um ataque de formigas.

A Legião Mítica aguardava uma ordem de seu comandante.

“Matem todos!”, ordenou friamente a máquina líder, sua voz cortante como uma serpente gelada em meio ao tiroteio.

As dez máquinas de combate bestiais avançaram instantaneamente. A lenda era verdadeira: o método de combate dessas máquinas era o corpo a corpo. Sem disparar um único tiro, atravessaram a fumaça e o fogo direto em direção às posições federais. Em segundos, cobriram dezenas de metros, e o fogo cruzado das laterais tentou em vão detê-los — eram rápidos demais, transformando-se em vultos quase invisíveis na poeira. Os soldados federais mal tinham tempo de mirar, e os inimigos já desapareciam de vista.

A resistência era fraca demais: sem armas antiblindagem, a infantaria não tinha chance contra os mechas.

Na linha de frente, várias máquinas bestiais já haviam desvelado suas garras e presas sanguinárias. Os primeiros a enfrentá-los foram doze soldados blindados federais. Num instante, as fortificações improvisadas foram rompidas, e os mechas que saltaram nas trincheiras tornaram-se assassinos implacáveis. Como resistir ao aço com carne e osso?

Essas máquinas mostraram crueldade sem limites. Um soldado foi agarrado por uma delas — sim, apanhado com as garras dianteiras, mais afiadas que qualquer lâmina. Sua cabeça foi esmagada como uma melancia sob dez facas de aço. Não satisfeita, a máquina usou a outra garra para abrir seu corpo, e o sangue jorrou como uma fonte, escorrendo até o chão.

Mesmo assim, o soldado manteve o dedo apertado no gatilho, até que seu corpo tombou, os braços retorcidos e a arma de energia disparando sem parar, dilacerando-o ainda mais.

As máquinas pareciam desprezar totalmente o fogo dirigido contra elas. Seus escudos energéticos brilhavam em azul profundo, bloqueando todos os danos. O primeiro soldado da Legião que entrou na trincheira sequer tinha pressa — sentou-se calmamente entre o tiroteio, limpando o sangue das garras na cabeça da máquina, numa monstruosidade demoníaca.

Enquanto isso, os soldados federais na mesma trincheira demonstraram coragem além do esperado.

Ninguém se intimidou com a brutalidade do inimigo. Os onze soldados restantes mantiveram a calma e continuaram disparando, avançando juntos, passo a passo, em direção ao mecha assassino, ignorando completamente as outras máquinas que invadiam a linha.

Embora não pudessem causar danos fatais, o fogo concentrado ainda fazia a máquina recuar sob o impacto dos projéteis.

Ao mesmo tempo, tiros antiblindagem disparados das encostas atingiram o escudo da máquina, que gradualmente passou de azul para vermelho, sob o ataque intenso.

A máquina, antes confiante, agora lutava para sobreviver, rolando no chão para escapar do fogo cruzado. Seus companheiros já haviam penetrado a primeira linha, e aqueles onze soldados federais que o puseram em apuros seriam troféus para exibir sua força. Enfurecido e envergonhado, o piloto do mecha decidiu torturar ainda mais aqueles prisioneiros audazes, matando-os em meio ao terror.

Mas os onze soldados federais não lhe deram essa chance. Eles avançaram num contra-ataque, mirando diretamente a máquina que matara seu companheiro.

O escudo de energia da máquina já estava vermelho quando o improvável aconteceu: soldados humanos avançando em carga direta contra um mecha — algo jamais visto. Os outros mechas bestiais, mesmo presentes, não conseguiram impedir. Os federais estavam determinados e, em ondas sucessivas, avançaram rumo ao alvo.

Dos onze, apenas quatro chegaram até a frente do mecha; sete tombaram pelo caminho — dois mortos por outras máquinas, cinco foram alvejados pela própria máquina em pânico. Afinal, mesmo essas máquinas dispõem de armamento à distância; o combate corpo a corpo é apenas uma demonstração de poder.

Humilhado, o piloto disparou apressadamente seus canhões de energia contra soldados que, em tese, não representavam perigo. Há quanto tempo não usava essas armas “inferiores”? Já nem lembrava, mas agora, diante da ofensiva suicida dos federais, perdeu toda a compostura.

Quatro homens bastavam. Eles riam ao avançar, riso repleto de escárnio, como se fossem gatos e o mecha, o rato.

Três se agarraram ao mecha de escudo vermelho, portando juntos uma bomba feita de granadas de fusão. Uma só seria suficiente para destruir um mecha sem proteção, eles trouxeram três.

O quarto, sem explosivos, ficou diante do mecha, sorrindo largamente.

“Eu faço companhia”, disse, como se fosse apenas um brinde num bar, sua leveza transbordando coragem feroz em meio ao campo de batalha. Ele oferecia sua vida apenas para zombar do inimigo desesperado.

Um estrondo ensurdecedor ecoou, a explosão devastou a linha de defesa. Os soldados federais, temendo que as bombas não fossem suficientes, ataram todas juntas.

Foi a primeira máquina perdida pela Legião Mítica naquela batalha entre aço e carne, algo que seus companheiros mal podiam acreditar. Eles não sabiam ainda que, de caçadores, estavam condenados a se tornar o sacrifício que levaria aqueles federais do inferno ao céu.

Tampouco sabiam que, atrás das colinas, uma tropa de mechas federais, liderada por uma velha máquina Monstro-3, já preparava o ataque fatal.

Fúria subiu a encosta e, sob o pôr do sol sangrento, exibiu um sorriso feroz.