Capítulo 77: Você não é como ela

Van Lázaro realmente não demonstrava temor; enquanto falava, ainda ousou estender a mão, tentando agarrar o pé de Luó Fēiyuè.

Luó Fēiyuè sentiu-se tomada pelo nojo e pelo medo; ao recordar a irmã cruelmente assassinada, só desejava despedaçar aquele homem em mil pedaços!

— Quem afinal te instigou? — perguntou ela, cerrando os dentes, e no instante seguinte ordenou aos guardas que arrastassem a mãe de Van até ali. — Se confessares honestamente, deixarei que tu e tua mãe tenham uma morte rápida. Caso contrário... tu e ela provarão do suplício da morte por esquartejamento!

Naquele momento, a boca da mãe de Van estava tapada com um pano, para impedir que tentasse o suicídio de modo inesperado.

Diante da ameaça, o semblante de Van Lázaro apenas se alterou levemente.

— Se a nobre deseja saber, eu direi a verdade — zombou ele, com um sorriso ainda mais repulsivo. — Ninguém me mandou. Fui eu mesmo... encantei-me por ela...

— Eu passei anos guardando este pequeno pátio, fazendo lanternas dia e noite. Vocês, nobres, vêm e vão, todos os anos é assim...

Ele era um artesão habilidoso, criava lanternas de diversos estilos; mas, por ser feio, evitava mostrar-se, permanecendo ali, sem que ninguém o importunasse — e, ao mesmo tempo, mergulhado em solidão.

Nos períodos festivos, elogiavam suas lanternas; algum nobre, satisfeito, jogava-lhe umas moedas, que, descontadas as camadas de exploração, mal davam para uma refeição com vinho.

Com o passar dos anos, nunca pensou em casar-se.

Não nascera feio.

Quando jovem, era até bonito; não fosse o azar de ser picado por um inseto venenoso, teria conseguido uma esposa bonita e jamais teria deixado o exército. Talvez hoje fosse um capitão. Sua vida teria sido completamente diferente e, por isso, desprezava as mulheres comuns.

Há seis anos, numa primavera, enquanto fazia lanternas, sua mãe contou que conhecera uma jovem bondosa no caminho.

A velha, outrora habilidosa, já não enxergava bem, incapaz de trabalhos minuciosos, era mandada pelo administrador para tarefas diversas, como levar água da nascente às damas do pátio dos fundos. Ela não ousava recusar, mas, idosa e com dificuldades nas pernas, tropeçou, derramando a água pura, molhando as roupas e estragando as flores recém-plantadas. Os espinhos cravaram-se-lhe no braço, mas nem ousou gritar, preocupada apenas com o quanto deveria pagar pelos estragos.

Na mansão, cada planta era cara.

A mãe tremia de medo quando o administrador chegou, despejando-lhe uma enxurrada de insultos.

Nessa hora, a senhorita Luó apareceu, impedindo o castigo, mandou trocar as roupas da velha e chamou um médico para retirar os espinhos.

A mãe dizia que uma moça tão bondosa jamais o desprezaria por sua feiura.

A senhorita Luó gostava muito da paisagem da mansão, ia lá com frequência; assim, ele a viu mais algumas vezes. Chegou até a mostrar o rosto e, de fato, ela não se assustou, elogiou suas lanternas e sua destreza.

Era uma boa moça.

Mas as diferenças sociais os separariam.

Então, ele preparou um pó entorpecente, aguardando o momento certo.

No quarto dia do sexto mês, as flores estavam exuberantes e as pirilampos voavam. A senhorita Luó saiu da mansão com duas criadas. Ele deixou sua mãe num canto, pois a senhorita não desconfiava dela. Aceitou a cesta de flores e, inocente, seguiu o caminho indicado pela velha, querendo ver o cacto-flor-da-noite.

Ao escurecer, as plantas altas e a vegetação densa eram barreiras naturais, escondendo tudo. Bastava um instante para sumir dos olhares.

Elas sentiram o cheiro do pó na cesta e, ao chegarem ao local planejado, caíram desmaiadas.

Eram três, seria demais; as criadas conheciam sua mãe, não poderiam sobreviver. Ele as matou com uma pancada e as largou ali. Já a senhorita Luó, escondeu sob a carroça, coberta pelos apetrechos de lanternas — ninguém notaria.

Foi fácil levá-la ao pátio.

Mas precisava ser cauteloso — afinal, ela era a filha mais velha da família ducal. Se desaparecesse, viriam investigá-lo.

Contudo, sempre fora discreto e, por ser do local, não vasculhariam tudo a fundo. Ainda assim, para garantir, procurou informações e descobriu que um dos capitães era seu conhecido de juventude.

Foram irmãos de armas no exército, mas o tempo os afastou: um miserável artesão, o outro, chefe de cem soldados.

O reencontro trouxe apenas bajulação.

Comprou vinho, carne, convidou-o ao pátio. O capitão sentava-se à entrada da adega, ora zombando de sua inutilidade, ora lamentando o destino da senhorita Luó, ora sonhando com a glória de encontrá-la...

Comia, bebia, sem pudores.

Ele, como um cão, suportou dois meses de humilhações; o capitão, julgando-o desesperado por proteção, prometeu ajudá-lo no futuro, mas, saciado, foi embora e jamais voltou.

O capitão, sem saber, foi sua maior ajuda.

Justamente por esse homem frequentar o pátio todos os dias, as buscas ali foram superficiais. Além disso, Van Lázaro ganhou a amizade dos soldados, soube onde e quando procuravam.

Van Lázaro narrava tudo sem pudor, como se relatasse algo alheio a si.

Mas cada palavra gelava o coração de Luó Fēiyuè, trazendo-lhe terror.

Quando o capitão se banqueteava ali, sua irmã, presa no porão, teria ouvido?

Quantas vezes ela sentiu esperança, para em seguida vê-la esvair-se?

Se ao menos alguém tivesse suspeitado, percebido algo estranho, talvez sua irmã ainda estivesse viva...

— Depois, pararam de procurar. Ouvi dizer que a família ducal fez o funeral, a mansão ficou fechada por meio ano, depois tudo voltou ao normal — contou Van Lázaro, lambendo os lábios e sorrindo, lascivo: — Nesse meio ano, vivi como um rei...

Um estalo ressoou. Luó Fēiyuè, tomada pelo ódio, desferiu-lhe um tapa violento.

Van Lázaro olhou-a com desprezo.

— Não és tão doce quanto tua irmã...

— Tu mataste minha irmã. Juro, não deixarás nem cadáver inteiro! — o ódio de Luó Fēiyuè era absoluto.

— Eu não a matei. Como poderia? Ela carregava meu filho! Passei dias pensando em como fugir com ela, criar nosso filho num lugar onde ninguém nos conhecesse. Com uma mãe tão boa, meu filho teria um grande futuro! — e os olhos de Van Lázaro brilharam. Depois riu, amargo. — Mas ela não teve sorte. Talvez por estar tanto tempo sem ver ninguém, adoeceu, teve febre alta. Não pude chamar um médico. Delirou, não reconhecia mais ninguém e, por fim, morreu. Morreu ela e a criança. Ah, minha vida é mesmo amarga. O destino jamais me permite ser feliz...

Luó Fēiyuè tremia, tomada pelo frio, e, ao ouvir aquilo, rompeu em pranto, devastada.

Sua irmã, tão bondosa... Se ao menos tivesse sobrevivido até hoje, como seria maravilhoso!

Van Lázaro jamais tentou resistir.

Xiao Yunzhu, ao ver aquele homem e a velha ao lado, sentiu-se tomado pelo mais profundo asco.