Capítulo 23 – Perigoso e Harmonioso

Yin Xiu acariciou calmamente os cabelos da menina e disse em voz baixa: “Deixe-me ler primeiro, depois vou resumir para você.”

A menina fez uma careta de desagrado, hesitante.

Wang Guang, ao lado, cerrou os punhos, torcendo silenciosamente para que a menina se irritasse logo!

Mas, após um breve dilema, a menina apenas balançou o corpo com um ar melancólico e, a contragosto, consentiu: “Está bem... Vou ouvir o que o irmão disser.”

Seu lamento, acompanhado pelo gesto tímido, tinha até um tom de manha.

Essa obediência exagerada deixou os dois ao lado surpresos. Zhong Mu e Wang Guang não conseguiam acreditar que aquela era a mesma criatura estranha e perigosa que, no quarto deles, se irritava facilmente e ameaçava suas vidas — agora tão dócil?

Yin Xiu ignorou o espanto dos dois e abriu calmamente o bilhete que tinha em mãos.

Segunda nota das regras da mãe:

“Querido, quando pegar este bilhete, talvez mamãe não tenha conseguido voltar a tempo. A partir de agora, você precisa ir sozinha até a casa da vovó, fora da cidade.

Para garantir que chegue em segurança, mamãe deixou um novo conjunto de regras para você. Não precisa mais seguir as antigas.

Regra um: no caminho para a casa da vovó, não entre na casa de nenhum monstro.

Regra dois: limpe a casa da vovó e encontre o diário dela.

Regra três: vá ao porão buscar o comprimido azul que você costuma tomar.

Regra quatro: é obrigatório deixar a cidade durante a noite.”

Abaixo das regras, escritas em fonte preta e uniforme, havia uma caligrafia delicada e graciosa, claramente diferente da anterior:

“Yaya, minha querida filha, talvez mamãe não possa mais ajudar você, nem ficar ao seu lado, mas espero que consiga sair viva da cidade. Mesmo que precise viver sozinha, desejo que cresça feliz.

Lembre-se sempre: o remédio que toma é da sua cor preferida, nunca esqueça. — Com amor, mamãe.”

A segunda lista de regras era ainda mais simples que a primeira, com apenas quatro instruções, cada uma clara e direta. Ao invés de evitar perigos, parecia guiar a menina para ações específicas.

Quanto ao trecho final, de caligrafia diferente...

Yin Xiu comparou várias vezes a introdução do bilhete com a mensagem final, ponderando se haveria duas mães.

Enquanto analisava o bilhete, Zhong Mu se aproximou para ler também. Wang Guang, não tão próximo dos dois e um pouco deslocado, ficou de fora, mas não resistiu e apressou: “Já terminou? Deixe eu ver logo!”

Assim que falou, dois olhares ameaçadores recaíram sobre ele: um da menina, outro de Li Mo, que estava no quarto.

Aqueles olhares fizeram Wang Guang gelar, obrigando-o a calar-se imediatamente.

“Terminei”, respondeu Yin Xiu, dobrando cuidadosamente o trecho final do bilhete e rasgando-o na dobra. Entregou-o à menina: “Aqui, é da sua mãe para você.”

O gesto deixou Wang Guang alarmado: “O que você está fazendo? Quer morrer? Não pode mostrar isso para ela!”

Ele tentou tomar o bilhete, mas Zhong Mu o afastou com um chute: “Saia daqui! Precisa lembrar os profissionais do que fazer?”

“Você!” Wang Guang ficou vermelho de raiva, prestes a xingar, mas sentiu novamente aqueles olhares ameaçadores e calou-se.

“Hmph!” Zhong Mu bufou vitorioso. Antes, Wang Guang o havia chutado; agora revidava, sentindo-se satisfeito.

“Não se preocupe, aquilo não é uma regra, é realmente uma carta da mãe dela”, explicou Yin Xiu, entregando a mensagem à menina e passando o bilhete das regras para Wang Guang: “Estas são as regras, leia por si mesmo.”

Wang Guang levantou-se contrariado, sentindo-se observado pelos dois perigosos ao lado e, mesmo insatisfeito, não ousou reclamar.

“É mesmo a letra da mamãe!” exclamou a menina, segurando o bilhete com alegria e girando sobre si mesma, antes de ler atentamente.

Yin Xiu a observou em silêncio.

As regras e a mensagem final eram claramente de duas pessoas diferentes. Agora, confirmado pela menina, a mensagem era realmente da mãe — então as regras, não. Ela reconhecia a caligrafia da mãe.

A primeira regra do jogo era não deixar a menina ver as regras do cenário, inclusive as notas da mãe. Se ela reconhecesse de imediato que não era escrita da mãe, as coisas poderiam mudar drasticamente.

Somente os jogadores perceberiam que as regras não eram da mãe, cabendo a eles ajudar a menina a cumpri-las. O destino dela, portanto, estava nas mãos dos jogadores.

Yin Xiu recordou as diretrizes para vencer o cenário.

A segunda exigia que a menina cumprisse todas as regras nas notas da mãe, ou seja, ao menos o que estava claro no papel.

Mas a primeira era: deixar o corpo do monstro no altar da cidade.

Esse “corpo do monstro” era, evidentemente, um resultado fatal. Se o monstro fosse a menina...

Yin Xiu baixou os olhos para a menina, que lia com atenção a mensagem da mãe. A nota dizia para ela deixar a cidade à noite, mas a regra de vitória não exigia que ela saísse viva — mesmo um corpo saindo já seria suficiente.

A única a desejar que ela sobrevivesse era a mãe, mas isso não era obrigatório.

“Parece que a segunda etapa é mais simples”, disse Wang Guang, aliviado após ler as regras, em contraste com a preocupação de Yin Xiu. “Afinal, é um cenário para iniciantes, não é tão difícil quanto imaginei.”

A despreocupação dele irritou Zhong Mu. “Até eu, que estou no meu primeiro cenário, sei que a segunda etapa sempre é mais difícil! Se já foi difícil antes, como vai ficar fácil depois?”

“Eu já passei por cenários em que a segunda etapa era mais fácil! Você é novato, não me venha ensinar. Se não sabe, fique calado!” Wang Guang respondeu irritado.

Zhong Mu detestava quando Wang Guang usava sua experiência para vencer as discussões, mas não tinha como rebater — faltava-lhe experiência. Só pôde encará-lo com desagrado.

“Terminou?” Yin Xiu, alheio às discussões, agachou-se para perguntar à menina.

“Terminei, mas... não entendi direito o que mamãe quis dizer. Ela não disse quando volta?” A menina olhou o papel, confusa.

“Quando você crescer, vai entender.” Yin Xiu pegou a nota das mãos dela e a dobrou em formato de avião, colocando-a no bolso do coelhinho de pelúcia.

“E quando vou crescer?” A menina perguntou animada, totalmente à vontade com Yin Xiu, sem reclamar por ele ter levado o papel — ficou até feliz com o aviãozinho.

“A cada dia você cresce um pouco. Amanhã já estará maior.” Yin Xiu a consolou, depois ergueu o olhar para os outros e fez um gesto para Li Mo. “Venha cá.”

Li Mo finalmente saiu do quarto.

Até então, mantinha certa distância dos demais, transmitindo apenas uma leve estranheza, sem incomodar ninguém.

Quando Yin Xiu o chamou para se juntar a Wang Guang e Zhong Mu, ambos perceberam algo errado.

O rapaz caminhava com passos rígidos e regulares, exalando um frio inquietante. O rosto, de olhos escuros e sem sorriso, mantinha os lábios sempre curvados, um sorriso falso que causava desconforto.

Ao aproximar-se, Wang Guang e Zhong Mu pareceram menores — não só pela altura, mas também pela aura.

Li Mo se posicionou junto a Yin Xiu, forçando Zhong Mu a se afastar. Olhando para ele, sorriu: “Precisa de algo?”

“Tire o casaco para mim.”

“Só isso?”

“Sim.”

Mesmo sendo tão estranho, Li Mo obedecia imediatamente a Yin Xiu, o que lembrava a obediência da menina.

Zhong Mu observava a cena com sentimentos confusos: de um lado, a garotinha de vestido vermelho, inocente mas mortal; do outro, o colega misterioso e assustador. E ambos, sem que Yin Xiu percebesse, vigiavam um ao outro com cautela.

Três juntos: perigosos, porém em harmonia.

Março, início da primavera.

O céu estava encoberto, cinzento e opressivo, como se alguém tivesse derramado tinta sobre o papel de arroz, o negro absorvendo os céus, manchando as nuvens.

As nuvens se acumulavam, misturando-se, e relâmpagos avermelhados cruzavam o céu ao som de trovões.

Pareciam rugidos de deuses ecoando pelo mundo.

A chuva vermelha, tingida de tristeza, caía sobre a terra.

O solo, enevoado, abrigava uma cidade em ruínas, mergulhada no silêncio sob a chuva sangrenta.

Dentro da cidade, apenas escombros, tudo seco e morto. Restos de casas desmoronadas, corpos enegrecidos e pedaços de carne, espalhados como folhas de outono, caíam em silêncio.

As ruas, antes movimentadas, estavam agora desertas.

A antiga estrada de areia, outrora cheia de gente, permanecia em silêncio.

Só restava a lama vermelha, misturada com carne, poeira e papéis, tudo indistinguível, chocando à vista.

Ali perto, uma carroça quebrada afundava na lama, abandonada. Apenas um coelhinho de pelúcia pendia do varal, balançando ao vento.

A pelúcia, antes branca, estava encharcada de vermelho escuro, transmitindo uma estranheza lúgubre.

Os olhos turvos pareciam guardar algum ressentimento, fitando solitários uma pedra manchada à frente.

Ali, repousava uma figura.

Era um menino de treze ou quatorze anos, roupas rasgadas e sujas, com uma bolsa de couro presa à cintura.

Com os olhos semicerrados, permanecia imóvel, enquanto o frio penetrava suas roupas esfarrapadas, roubando-lhe lentamente o calor.

Mesmo com a chuva caindo-lhe no rosto, ele não piscava, fitando friamente a distância como uma águia.

Seguindo seu olhar, a uns vinte metros dali, um urubu magro devorava o cadáver de um cão selvagem, atento a qualquer movimento.

Naquele cenário perigoso, o menor ruído faria a ave voar imediatamente.

Mas o menino, como um caçador, esperava pacientemente a oportunidade.

Depois de muito tempo, ela chegou: o urubu, tomado pela fome, enfiou a cabeça no ventre do cão.

O garoto aguardava.

Assim, o cenário continuava — ruínas, silêncio, perigo e sobrevivência.