Aos pés da Montanha dos Cinco Elementos

Ao amanhecer, numa trilha montanhosa e acidentada, um jovem monge vinha cavalgando. Com uma das mãos segurava firme as rédeas, enquanto na outra empunhava um cajado dourado; a ampla túnica esvoaçava ao vento, e o robusto cavalo branco sob ele agitava a crina ao galope.

Seu ímpeto era como o de um bravo guerreiro avançando para a batalha. Diferente dos monges errantes comuns, era jovem, de feições belas, olhos intensos e determinados, mirando sempre à frente, destemido e resoluto. Seu rosto não expressava alegria nem ira; não tinha a fisionomia bondosa de outros monges, mas sim uma vontade firme e inabalável, difícil de descrever.

“Aqui é a Montanha dos Cinco Elementos.” Puxou as rédeas, e o cavalo branco parou abruptamente, relinchando e marcando o solo com os cascos.

Seu olhar começou a vasculhar as encostas.

“Quem está aí?” De um recanto quase deserto da montanha, uma mão peluda surgiu entre a relva. Afastando o mato, apareceu uma cabeça de macaco coberta de palha seca.

“Bah.”

Cuspiu duas hastes de capim que mascava, respirou fundo e, enchendo-se de fúria, gritou: “Não deixam ninguém dormir em paz! Cai fora, miserável!”

O eco do grito do macaco ressoou longamente pelas montanhas desertas.

“Ali?” O monge seguiu o som, esporeando o cavalo que avançou lentamente.

Logo, macaco e monge se encontraram.

No instante em que viu o macaco, o monge sorriu. O macaco, ao vê-lo, também riu, mas com escárnio.

“É você?” O macaco, pelo traje, logo reconheceu quem era e até a razão de sua vinda. A história muda, mas sempre se repete de modo surpreendente.

A expressão antes indolente do macaco se tornou um sorriso gelado: “O que veio fazer aqui? Vai me levar para buscar os pergaminhos sagrados no Oeste?”

O monge não respondeu, apoiou o cajado e começou a subir o aclive pedregoso, ágil e decidido.

“Vá embora. Foram vocês que me prenderam aqui, e agora querem me soltar? Querem falar de iluminação comigo? Acham que sou o quê?” O macaco gargalhou, mostrando os dentes afiados, com um olhar de loucura.

“Por que tanto sofrimento? Não quer passar mais quinhentos anos aqui, quer?” O monge suspirou, mas não parou de avançar.

“Pode ser mil anos, isso é problema meu, não seu, careca!” O macaco, com a única mão livre, tateou ao redor, procurando uma pedra para atirar, mas percebeu que, em quinhentos anos, já havia jogado todas as pedras nas horas de tédio. Só restava terra.

Terra serve! O macaco lançou um punhado: “Vai embora!”

No ar, a terra se desfez em poeira, mas, ao tocar a túnica do monge, desviou-se como se tivesse vida própria. Isso surpreendeu o macaco, que passou a observar o monge com mais atenção.

A cerca de dois metros do macaco, o monge parou e, sorrindo, o fitou.

“Macaco, vamos conversar”, disse o monge.

Os olhos do monge, curvados como a lua crescente, pareciam enxergar a alma, deixando o macaco inquieto.

“Não há nada para conversar. Estou cansado e quero dormir de novo. Não atrapalho sua peregrinação, não atrapalhe meu sono. Melhor assim, cada um no seu caminho”, disse o macaco, coçando o ouvido e virando o rosto.

“Você não deseja ser livre?” perguntou o monge.

“Claro que desejo.”

“Eu liberto você. Proteja-me na jornada ao Oeste em busca das escrituras, e estará livre”, disse o monge, abrindo as mãos.

“Humpf! Isso é liberdade? E se eu quiser fazer qualquer coisa?”

“O que deseja fazer?”

“Quero perfurar o céu e ver o fogo celestial consumir todos os palácios do alto!”, rosnou o macaco.

“Isso não pode”, respondeu o monge, impassível.

“Então não muda nada! Aqui não sou livre, lá fora também não! Prefiro ficar aqui e não passar raiva!”

O monge suspirou em silêncio, juntou as mãos: “Buda Amitabha, já sabia que esse macaco era teimoso. Não pensei que aceitaria facilmente me acompanhar ao Oeste. Está provado.”

Depois disso, o monge se sentou ao lado do macaco, apoiou o cajado ao pé do penhasco, colheu uma tangerina silvestre próxima, descascou-a e a colocou diante do macaco: “Você tem poderes imensos, praticou por anos. Vai mesmo se conformar em ficar preso aqui?”

Ao sentir o aroma levemente ácido da tangerina, o macaco ficou aguado.

Há décadas não comia uma fruta. Da última vez, uma criança que passava lhe trouxe duas. Depois de comer, plantou as sementes ao lado, cheio de esperança.

Mas o solo ali era infértil; as sementes não brotaram.

Ano passado, por sorte, uma árvore começou a crescer perto dele, e um galho se estendeu em sua direção. Mas o galho parou de crescer! Árvores não buscam cantos sem luz...

Assim, o macaco só podia ver as flores, os frutos caírem e apodrecerem, sem nunca provar, restando apenas engolir a saliva.

Agora, pegou a tangerina, mastigou lentamente e perguntou: “E se eu não me conformar, o que posso fazer? Cruzei céus e terras, treinei duro para buscar longevidade e liberdade. No fim, não há lugar para mim, nem no céu, nem na terra. E de que servem meus poderes?”

Aquele ciclo sem fim, ele não queria mais repetir nesta vida.

O monge não respondeu, apenas olhou-o em silêncio, sorrindo.

Diante de um adversário que não se irrita e insiste em convencê-lo, o macaco se sentiu desanimado. Podia espernear, mas, mesmo que desferisse um golpe devastador, era como acertar o vazio.

“Por isso detesto monges carecas”, resmungou.

“Conte-me sua história.”

“O quê?”

“Deve ser solitário aqui. Considere-me apenas um viajante de passagem; me fale sobre você. Se não quiser ir comigo ao Oeste, não vou forçar.”

“Contar o quê? Não há nada a dizer.” Antes de terminar, viu o monge unir as mãos e tocar-lhe a testa.

“O que está fazendo?” gritou o macaco.

“Se não quer contar, terei que ver por mim mesmo.”

As cigarras cantavam, uma ave solitária voava ao sul, um besouro voava para longe, restando apenas as folhas balançando.

O mundo à frente do macaco começou a se tornar turvo...

Oito séculos, como se fossem apenas um sonho.