Capítulo Oito

Quando a luz do sol voltou a iluminar os olhos do Macaco de Pedra, sua língua ressequida tocou alguns grãos minúsculos e duros.

— Areia? — esforçando-se, ele levantou a cabeça.

Diante dele, estendia-se uma praia. O mar batia ritmicamente nas rochas da costa e, ao redor, havia uma vasta floresta de coníferas.

— Nós... nós estamos salvos! — abriu os olhos de repente, a esperança reacendendo em seu peito.

Lutando para se pôr de pé, percebeu ao seu lado o pequeno canário, profundamente inconsciente.

Com todo cuidado, tomou o passarinho nas mãos e caminhou rumo à floresta.

O ambiente ensina e transforma. O Macaco de Pedra de agora já não era o mesmo que chegara a este mundo tempo atrás. Todas as habilidades de sobrevivência próprias de um macaco estavam com ele.

Aquele lugar não era a Montanha das Flores e Frutas; nem o clima, nem as espécies, nada ali se assemelhava ao antigo lar. Não havia abundância de frutas, mas mesmo assim era possível encontrar pinhas, nozes e outros alimentos próprios das coníferas para enganar a fome.

Nada disso era obstáculo para o Macaco de Pedra. Porém, o problema mais urgente não era a fome, e sim a sede.

— Aguente, precisa aguentar, só mais um pouco. Logo encontrarei água. Não morra, já já teremos água.

A respiração do canário tornava-se cada vez mais fraca, deixando o macaco assustado. Meio delirante, ele se forçava a repetir aquelas palavras enquanto tropeçava pela floresta.

Arrancava folhas ao acaso, mastigando-as sem se importar se eram venenosas, tentando extrair delas um pouco de seiva para manter as forças.

Passou toda a manhã lutando na floresta de coníferas até finalmente encontrar uma fonte: um fio de água descendo lentamente da montanha.

Era pouco, mas suficiente para um macaco e um passarinho.

Como o canário estava totalmente desacordado, o macaco teve de lhe dar água boca a boca.

— Você precisa viver — murmurou.

Demorou, mas os olhos do canário finalmente se moveram e ele engoliu a água.

Depois, o macaco encontrou mais algumas nozes e pinhas, triturou-as e misturou com água, alimentando o canário aos poucos.

Com dificuldade, o canário pareceu estabilizar-se. Abriu os olhos e perguntou:

— Como fomos salvos?

— Não sei ao certo, acho que vi uma carpa dourada. Devia ser um ser divino ou um demônio — respondeu o macaco, quebrando nozes com uma pedra e levando-as à boca do passarinho, enquanto também saboreava algumas.

— Como sabe que era um ser divino ou um demônio?

— Existem carpas no mar? Não que eu saiba, e muito menos douradas. Mas sei que dragões gostam de se transformar em carpas.

— Você sabe tantas coisas... Parece mais um humano que um macaco — disse o canário, com um olhar repleto de preocupação.

Logo em seguida, ele adormeceu profundamente.

Naquela noite, passaram juntos na floresta desconhecida. O macaco, atento, vigiava o canário empoleirado num velho tronco.

Era uma noite sem lua, de escuridão total. No breu, ouviam-se uivos de feras e algo parecia se debater na relva sob a árvore. O ar estava impregnado de cheiro de sangue.

O macaco prendeu a respiração, sem saber que perigos espreitavam na floresta. Qualquer ruído poderia ser fatal.

Passou a noite em meio ao sono e à vigília.

Quando o sol nasceu, pôde finalmente respirar aliviado, mas logo encontrou, ao pé da árvore, metade do esqueleto ensanguentado de um cervo...

— O que faremos agora? — perguntou o canário, cabisbaixo.

O Macaco de Pedra, com as mãos cheias de nozes partidas, sentou-se numa pedra, catando miolo por miolo e levando-os rapidamente à boca, sem responder.

Forçava-se a esquecer o terror da noite anterior, mas quanto mais tentava, mais impossível se tornava.

Ali não havia bando de macacos; estava só, era um macaco isolado.

O tempo passou até que o canário baixou ainda mais a cabeça, sem insistir.

Só quando acabou as nozes é que o macaco piscou os olhos e olhou para a montanha atrás de si:

— Vou continuar para o oeste. Se não quiser, pode voltar à Montanha das Flores e Frutas e me esperar lá.

— Macaco, cultivar imortalidade é mesmo tão importante? Mais importante que a vida?

O macaco não respondeu.

O canário nada mais disse.

Recém saído do terror, o Macaco de Pedra mal teve tempo de descansar antes de começar a subir a montanha ao oeste, levando o canário ainda fraco.

A montanha não era tão alta, mas para um macaco debilitado, a subida era difícil.

Só ao chegar ao topo, entendeu por que o canário fizera aquela pergunta: continuar não seria mais fácil do que ficar.

Em muitos aspectos, o Macaco de Pedra sabia mais que o canário, mas em outros, o passarinho era superior — especialmente em geografia.

Do outro lado da montanha, estendia-se um deserto infindável.

O solo estava rachado, a vida quase inexistente. Na vastidão, apenas algumas árvores mortas e uns poucos ratos brigando.

De um lado da montanha, tudo era verde; do outro, só desolação.

O mar era perigoso, mas a terra não ficava atrás — especialmente para um macaco.

— Ainda quer ir? — o canário se equilibrou no ombro do macaco, suspirando. — Sou ave, sempre voei. Nunca percebi bem as distâncias por terra, até...

— Até o acidente no mar?

— Sim.

O Macaco de Pedra ficou em silêncio, olhando longamente para o deserto ao oeste do topo da montanha.

— Canário, você já esteve aqui, certo? Este é o Continente do Sul, não é?

— É sim.

— Quanto tempo levaria para atravessar este deserto?

— Levei cerca de seis dias voando — respondeu o canário, hesitante, antes de continuar: — Neste deserto há alcateias... Depois fica uma vila humana, com floresta e caçadores... E depois...

O canário não prosseguiu, mas a mensagem era clara.

Para o Macaco de Pedra, quase não havia lugar seguro naquela terra — só perigos: caçadores, feras, desertos...

Um vento frio, carregando areia, soprou sobre o pelo do macaco.

Ele já sabia que o caminho seria árduo, mas ainda era ingênuo demais.

Tang Sanzang enfrentara oitenta e uma provações para buscar os sutras no Oeste; o Macaco de Pedra não era tão cobiçado, pelo menos não havia tantos demônios de olho em sua carne.

Mas...

Nem valia a pena pensar em se tornar imortal; sobreviver até o destino já seria um imenso desafio.

Voltar atrás?

Da última vez, deu sorte ao cruzar o mar — teria a mesma sorte de novo?

Agora, sua mente era puro caos, mil pensamentos se condensando numa única expressão que o canário jamais entenderia:

— Maldito deserto!