Da condição de refugiado ao domínio divino das artes marciais

O inverno já havia chegado, o vento norte uivava e a neve caía densamente. O mundo estava envolto em um branco desolador; não se viam aves nem animais. Meng Yuan apoiava-se em um bastão de madeira, já não sabia dizer há quantos dias estava fugindo da fome, apenas lembrava que muitos dos que caminhavam ao seu lado haviam tombado silenciosamente à beira da estrada.

O som de seus passos afundando na neve, rangendo, misturava-se ao silêncio do deserto branco. Após andar por tempo incerto, avistou ao longe, à beira do caminho, um pequeno pátio murado: era uma estação de correio abandonada. Aproximou-se do portão, pronto para vasculhar o local, quando um homem de rosto marcado por uma cicatriz saltou de dentro, os olhos brilhando de cobiça ao mirar algo atrás de Meng Yuan.

A fome evidente em seu olhar denunciava que já provara carne humana. Atrás de Meng Yuan vinha um avô com sua neta, dois que haviam se juntado a ele dias antes, mas com quem jamais trocara palavra ou sequer sabia o nome. Em meio à fome extrema, as pessoas evitavam até conversar; mal lhes restava força para pensar.

— Amigo, não é nada contigo, só queremos a criança — disse o homem de cicatriz, lambendo os lábios, encarando Meng Yuan.

Carne de criança era tenra, cozinhava rápido, não gastava lenha.

— Amigo, a fome está demais! Não dá mais pra aguentar! — da sombra de uma árvore próxima, outro homem surgiu empunhando um bastão, formando uma armadilha.

Os dois agiam claramente de comum acordo, mas, pelo aspecto, estavam ambos no limite da fome.

— Me deixem uma parte — ped