Capítulo dezessete: Quem é o vencedor? (Continuação)

"Lógica" agarrou Hopkins, que estava completamente exausto, e sacudiu-o até ele ficar tonto. O gordo operava os braços mecânicos de "Lógica" com uma destreza surpreendente, pegando o rifle de precisão -2011 das mãos de Hopkins com a delicadeza de quem manuseia uma agulha de bordar, para então atirá-lo para longe.

"Droga, não era você o tal durão? Mostra aí o que você sabe fazer agora!" O hábito perverso do gordo de não dar trégua a um inimigo derrotado aflorou novamente. Embora tivesse fingido estar sem energias minutos antes, a verdade era que ele não tinha certeza de que venceria Hopkins em um duelo de tiro. Várias vezes ele arriscou a própria vida para reverter a situação, saindo daquele confronto bastante maltratado.

"Me fez correr até o precipício, não foi? Está feliz agora?" O gordo apertou Hopkins com um dos braços mecânicos, enquanto o outro puxava as calças do adversário.

"Fala! Nome, sexo, idade, profissão, estado civil! Se não falar, vou tirar suas calças!" O gordo pulava dentro da cabine, provocando Hopkins. Aquele sujeito desprezível não tinha a menor noção de cavalheirismo ou respeito por um oponente à altura. Quem caísse em suas mãos estaria em situação pior do que a morte.

Hopkins chorou. A queda do céu ao inferno aconteceu num piscar de olhos. Ele jamais imaginou que aquele gordo sórdido tivesse preparado uma armadilha, forçando-o a persegui-lo exatamente para aquele local. Hopkins também chorara na infância. Ele nunca temeu a morte, nem jamais se intimidou diante de oponentes formidáveis; cada lágrima sua, no passado, fora fruto de um profundo sentimento de injustiça. Depois de adulto, Hopkins derramou muito sangue, mas, na maior parte do tempo, saboreava o sangue de suas presas entre risadas insanas. Esta era, sem dúvida, a ocasião mais humilhante de sua vida.

Hopkins possuía pensamentos e crenças paranoicas e lunáticas. Era disciplinado e contido. Seu único interesse e passatempo era matar. A vida, aos seus olhos, não tinha valor; era apenas um alvo sob a mira de seu rifle. Ele era autoconfiante a ponto de acreditar que, com uma arma na mão, tornava-se um deus onipotente. Não permitia que ninguém o superasse e não tolerava falha alguma.

Um homem como ele, após ser humilhado por um gordo desprezível e ainda ser mantido como um brinquedo, não se sentiria injustiçado?

Após chorar, Hopkins cometeu suicídio. Ele usou uma agulha venenosa escondida no anel do dedo médio para tirar a própria vida. O rosto ainda trazia vestígios de lágrimas; a morte tornou-se sua escolha inevitável. Enquanto cravava a agulha em seu corpo, ele disse ao gordo sua última frase: "Você... você trapaceou!"

Morreu sentindo-se injustiçado.

"Trapaceei?!" O gordo ficou furioso e gritou: "Você disse que era proibido usar mecha? Você disse?!"

O veneno de Hopkins agiu rapidamente; seu rosto começou a ganhar um tom esverdeado.

O gordo encarava Hopkins, estupefato. Ele não entendia por que aquelas pessoas cometiam suicídio com tanta facilidade, como se fosse uma brincadeira. Será que elas realmente não se importavam com a vida, nem com a dos outros, nem com a própria?

O gordo sentia-se perdido. Esta fora a batalha mais perigosa de sua vida, onde a qualquer momento poderia ter morrido sob a mira do oponente. O adversário era um mestre absoluto da precisão, um guerreiro de sangue frio forjado em massacres intermináveis, tendo vidas humanas como objetos de treino. O gordo nem sabia como tinha conseguido sobreviver até ali; ele apenas se esquivava, disparava e corria desesperadamente. Cada segundo fora uma luta exaustiva, uma busca desesperada pela sobrevivência.

No fim, o oponente que participara daquele jogo mortal de repente dizia que ele trapaceara, desistia do jogo, matava-se e saía da partida. O gordo já vira aquilo muitas vezes, mas ainda assim não conseguia aceitar.

Ele suspirou e finalmente desabou, exausto, na cabine. Aquelas dezenas de minutos de duelo consumiram toda a sua energia; ele só queria dormir profundamente.

Antes de mergulhar no sono, o gordo lançou um último olhar para o rosto de Hopkins — que ainda era mantido pelo braço mecânico de "Lógica" e já perdera todos os sinais vitais — e adormeceu, tomado por uma ponta de perplexidade.

Quantos mais como ele existiriam nas guerras do futuro?