Agora, observemos o poder de combate do nosso Exército Ocidental.

— Maldição, esses desgraçados não cumprem com a palavra! Vamos lutar até o fim!
— De qualquer forma, vamos morrer. Matem!
— Aaah!
Os gritos furiosos dos salteadores ecoaram pelo salão, mas, desarmados e já em desvantagem, cada um deles parecia um cordeiro pronto para o abate.
Han Zhen ignorou tudo, avançando rápido para fora do salão.
Na cortina de chuva, um homem robusto, de peito nu, liderava cerca de uma centena de bandidos em direção ao Salão da União.
As gotas de chuva caíam sobre seu corpo, misturando-se ao sangue que espirrava sobre sua armadura de bambu e escorria ao chão.
Num instante, Han Zhen já pisava numa poça de sangue.
A aura letal que emanava de todo o seu corpo, combinada ao seu porte imponente e à lança de oito pés que carregava, bastou para intimidar o grupo de salteadores.
— Shi Bao está morto! Depõem as armas e rendam-se; pouparei suas vidas!
O chefe Shi morreu?
A notícia deixou os salteadores atordoados.
O homem de peito nu primeiro se assustou, depois um sorriso de alívio surgiu em seu olhar. Gritou alto:
— Não se desesperem! O chefe morreu, mas eu estou aqui! Irmãos, venham comigo! Vamos matá-lo e vingar o chefe!
Mal terminou de falar, avançou com a espada erguida contra Han Zhen.
Os salteadores recuperaram o ânimo e avançaram também.
O quarto chefe sentiu uma alegria incontrolável brotar no peito; já pensava, enquanto tomaria posse do acampamento, em como se apropriar das esposas e concubinas de Shi Bao...
Swoosh!
De repente, um ruído cortante passou ao seu lado.
O quarto chefe sorriu friamente, levantando a espada para se defender.
No instante seguinte, ouviu um estalo.
Logo, sentiu uma força enorme atingindo seu peito, como se um cavalo de guerra em disparada o tivesse atropelado.
A pessoa diante dele, com a lança em mãos, se aproximava cada vez mais.
Era uma sensação estranha.
Bang!
O quarto chefe caiu pesado ao chão, mas não sentiu dor, apenas tontura.
A visão ficou turva até mergulhar numa completa escuridão.
Ao longe, vozes confusas chegavam aos seus ouvidos.
— Quarto chefe!
— Quarto irmão, quarto irmão!
— É grave, o quarto chefe morreu!
— ...
Não morri!
O quarto chefe quis falar, mas só conseguiu emitir um som fraco e rouco.
Lembrou-se da vez em que viu o segundo irmão, Niu Yu, matar um cão: ele usou uma corda para apertar o pescoço do animal.
O cão tentava abrir a boca e fazia exatamente aquele som.

...

“Huff, huff, huff...”
A respiração pesada e o cheiro intenso de sangue dominavam o salão.
Ma San Gou e outros, junto aos soldados desertores, sentaram-se sobre um monte de cadáveres, olhos arregalados uns para os outros.
Matar não era tão fácil quanto pensavam.
Mesmo um cão, ao ser morto, tenta morder e fugir; imagine um ser humano.
Após breve descanso para recuperar as forças, Ma San Gou se esforçou para levantar-se.
O homem robusto de rosto quadrado do outro lado ficou mais alerta, apertando a espada com firmeza.
Ma San Gou ignorou-os e ordenou:
— Quem estiver gravemente ferido, trate de se curar; os demais venham comigo ajudar o segundo irmão Han.
Ao ouvir isso, mais de vinte soldados levantaram-se.
Quando estavam prestes a sair, o homem de rosto quadrado falou:
— Também quero ajudar.
Ele compreendia bem que, se perdessem, todos estariam em perigo.
Ma San Gou hesitou um pouco, mas assentiu.
Assim, o homem de rosto quadrado juntou-se aos outros com cinco soldados desertores.
Ao saírem do salão, ficaram surpresos com o que viram.
Na cortina de chuva, Han Zhen empunhava a lança e carregava uma pedra de moinho, perseguindo e matando centenas de salteadores.
A pedra era usada pelos fugitivos do acampamento para debulhar trigo; não parecia grande, mas devia pesar ao menos duzentos quilos.
Naquele momento, Han Zhen usava-a como arma.
Com cada movimento, a pedra produzia um rugido; qualquer salteador atingido era morto ou mutilado.
Um dos soldados desertores murmurou:
— Como pode haver alguém tão valente?
— Segundo irmão Han é a reencarnação de um deus, protegido por uma luz dourada — disse Xiao Chong.
Aquilo era uma invenção deles para enganar os camponeses, mas agora ele próprio começava a acreditar.
— Rápido, atirem flechas nele!
— Atirem, atirem!
Um dos líderes corria e gritava, tentando organizar a defesa.
Alguns salteadores pararam e pegaram arcos e flechas, mas antes de mirarem, viram uma pedra de moinho voar em sua direção.
— Corram!
Os salteadores largaram os arcos e fugiram.
Um deles, lento, não conseguiu escapar e a pedra atingiu seu ombro.
Crac!
Ouviu-se um estalo; todo o braço girou para trás num ângulo estranho.
Logo, um grito de dor ecoou na chuva.
Ma San Gou e os outros voltaram a si, pegaram as armas e entraram na luta.

— Jovem senhor, espere, veja agora o poder do exército ocidental!
Vendo aquela cena heroica, o homem de rosto quadrado sentiu o sangue ferver, gritou e, junto com os cinco soldados desertores, lançou-se sobre os salteadores.
Os seis desertores, liderados pelo homem de rosto quadrado, penetraram no grupo de salteadores como uma flecha.
Cada um tinha funções claras, cooperando de forma precisa.
O homem de rosto quadrado atacava com a espada, enquanto os soldados à esquerda e direita davam o golpe final e bloqueavam possíveis ataques dos salteadores.
Quando o líder cansava, recuava imediatamente, sendo substituído por outro soldado.
Apesar de serem apenas seis, avançavam sem obstáculos entre os salteadores.
Comparados a eles, Ma San Gou e seu grupo eram desorganizados, atacando de qualquer jeito; mataram poucos e ainda receberam alguns golpes.
Han Zhen observava com admiração, sentindo vontade de recrutar aqueles homens.
Após quinze minutos, a batalha acabou.
Quase duzentos salteadores foram mortos ou feridos; cerca de oitenta se dispersaram e fugiram para a montanha.
Han Zhen não se deu ao trabalho de perseguir; os fugitivos não representavam mais ameaça.
Mesmo com sua força, sentiu-se exausto após a luta.
Ma San Gou, arrastando os pés cansados, aproximou-se, preocupado:
— Segundo irmão Han, você está ferido!
Só então Han Zhen percebeu que tinha cortes na perna e no braço direito.
Felizmente, não eram profundos e não sangravam muito.
— Ferimentos leves, nada grave.
Han Zhen acenou, ordenando:
— San Gou, vá buscar Yuan Chu Liu!
Ma San Gou assentiu e seguiu em direção ao vale.
Han Zhen então gritou:
— Zhang He!
— Aqui!
Zhang He respondeu, fraco, cambaleando até ele.
— Faça o levantamento das baixas!
— Sim, senhor!
Logo, Zhang He voltou, com o rosto tenso:
— Vinte e um feridos leves, três gravemente feridos. Dos gravemente feridos, temo que não sobrevivam até amanhã.
— Deixe-me ver.
Han Zhen virou-se e entrou no Salão da União.
Dos três soldados gravemente feridos, um era Wang Wu, o mais grave.
Tinha vários cortes, longos e profundos; o sangramento fora controlado, e ele fora tratado de forma simples, mas estava inconsciente, olhos fechados.
Os outros dois estavam um pouco melhor, pálidos, deitados sobre a mesa.
Na antiguidade, um ferimento grave por arma branca era uma questão de sorte:
Se o corte não era fatal, a infecção e inflamação posterior podiam ser mortais.