Capítulo Cento e Trinta e Dois: Marca do Método Secreto

— Marca de Magia Secreta?
Raylin assentiu com a cabeça e interrompeu seus movimentos.

A chamada marca de magia secreta era uma ferramenta de contato entre feiticeiros oficiais. Cada novo feiticeiro tinha o direito de criar um símbolo único para si, representando sua própria identidade, e, posteriormente, podiam deixar marcas uns aos outros para futuras comunicações.

Alguns feiticeiros ainda gravavam essa marca em seus familiares e servos, como sinal de posse.

Raylin também desenhara sua própria marca: um círculo contendo um triângulo invertido, e dentro dele uma fina serpente negra serpenteando para cima.

No peito do chefe, no entanto, um crânio azul de dodô brilhava intermitentemente.

Era evidente que o contato ativo com o outro lado consumia bastante energia mental e mágica; em poucos minutos, a face do chefe empalideceu drasticamente.

Felizmente, antes que ele desfalecesse, a luz azul intensificou-se e uma ave azul de dodô emergiu de seu peito, pousando em seu ombro.

— Soro, o que deseja de mim?
A ave parecia ignorar totalmente a presença de Raylin, dirigindo-se apenas ao chefe.

— Senhor Chefe... é o seguinte... — disse o chefe, apressando-se a explicar em voz baixa a situação à ave.

A comunicação pela marca de magia secreta tinha limites: transmitia apenas voz, sem imagem, e, sem torres especiais de transmissão, a distância podia impedir até mesmo o som de chegar.

— Saudações, jovem e poderoso! — cumprimentou a ave.

— Sempre ouvi falar do chefe Isaac, da família Illy — respondeu Raylin, sua voz rouca e grave, nitidamente modulada por um chip.

— Ouvi dizer que alguns de meus familiares insensatos o ofenderam; peço desculpas em nome deles... — Nesse momento, a ave azul já retornara ao peito do chefe, tornando-se um tipo de tatuagem viva.

— Ousaram me ofender. Um feiticeiro oficial exige o devido preço! — ameaçou Raylin, transbordando de ódio.

— Eles? — indagou a ave, hesitando antes de continuar: — Posso compensá-lo em nome deles...

— Compensação? — Raylin soltou uma risada estridente, semelhante a um mocho. — Está me insultando?

— Não está bem! Fujam! — O chefe, surpreso pela intransigência de Raylin, recuou rapidamente.

— Ofendem-me e querem escapar?

Um lampejo carmesim brilhou nos olhos de Raylin; bolas de fogo vermelhas foram disparadas, consumindo os três em carvão antes que pudessem fugir.

Perto de um feiticeiro oficial, o poder de aprendizes era tão frágil quanto papel.

E a marca de magia secreta servia apenas para comunicação, incapaz de transmitir ataques mágicos.

Raylin, conhecendo bem suas limitações, não hesitou em eliminar as testemunhas.

Afinal, sua voz fora alterada pelo chip; Isaac jamais poderia identificá-lo.

Manter aqueles aprendizes vivos só traria futuras complicações.

Além disso, Raylin não pretendia permanecer no Principado de Ingram; uma vez partido, não haveria consequências.

Aproximou-se do avô e neta. A menina permanecia inconsciente, lágrimas cristalinas no rosto.

— Se... senhor feiticeiro!

O velho estava visivelmente chocado — jamais imaginara que aquele homem, com quem viajara de carruagem por tantos dias, fosse um feiticeiro oficial.

Raylin agachou-se e examinou rapidamente os ferimentos do ancião.

Eram graves; um mortal morreria com certeza. Mesmo como um aprendiz de segundo grau, só teria mais alguns minutos de vida.

Raylin poderia curá-lo, mas demandaria raros elixires, e, como o velho não possuía linhagem de feiticeiro, ele não se sentiu inclinado a ajudar.

No entanto, algumas providências eram necessárias.

— Beba isto, vai aliviar um pouco — Raylin lançou-lhe casualmente uma poção para estimular o potencial vital e, a seguir, foi acordar a menina.

— Vovô Miller! — Assim que despertou, a garota jogou-se sobre o velho, chorando alto.

Após beber o elixir, o rosto do ancião se iluminou, recuperando rapidamente o vigor. Era uma poção semelhante a um estimulante, bem mais barata que uma de cura, o que Raylin não se importou em usar.

— Boa menina!

Miller, as mãos trêmulas e enrugadas, acariciou a cabeça da neta.

— Senhor feiticeiro, poderia levar minha neta até Marilyn, no Grande Desfiladeiro de Margret?

O velho fitou Raylin com súplica.

— Posso — respondeu Raylin, após breve silêncio.

— Obrigado! O senhor será para sempre um amigo da família Lanstark!

Agarrou então a mão da neta e recomendou: — De hoje em diante, obedeça ao senhor Raylin em tudo, está bem?

Como se esgotasse toda a sua energia, assim que terminou de falar, sangue negro escorreu de seus lábios.

— Eu... eu entendi... — soluçou a menina.

Ao ouvir a resposta, o velho sorriu, aliviado, e fechou os olhos para sempre.

— Vovô Miller! Vovô Miller!

A menina chorava, desolada.

Raylin aguardou, de pé, por longos minutos. Quando o pranto diminuiu, aproximou-se e disse:

— É melhor enterrarmos logo o senhor Miller. E qual é seu nome?

— Ivy, senhor! — respondeu a menina, voz rouca, mas cheia de respeito.

Embora não fosse uma aprendiz, Ivy crescera em família de feiticeiros e sabia muito bem o que significava um feiticeiro oficial.

Uma hora depois, Raylin e Ivy prestavam a última homenagem diante do túmulo recém-erguido.

Graças ao relato do velho e da menina, Raylin compreendeu a situação da família Lanstark.

Era uma família pequena, que já possuíra uma técnica incompleta de meditação.

No entanto, por baixa concentração de sangue ou pela própria técnica defeituosa, nunca produziram um feiticeiro oficial, sempre ocupando o estrato mais baixo da comunidade mágica.

Duzentos anos antes, por causa de um infortúnio, até mesmo aquela técnica incompleta se perdeu.

Feiticeiros, limitados pela linhagem, só podiam treinar técnicas adequadas ao próprio sangue; as técnicas de meditação de runas comuns não lhes serviam.

Assim, incapaz de formar sequer aprendizes, a família entrou em declínio irreversível.

Se não fosse pelo esforço de antigos chefes, que acolheram órfãos e os educaram, nem aprendizes teriam restado.

Miller fora um desses aprendizes de origem externa e servira como mordomo da família Lanstark.

Um mês antes, a cobiçosa família Illy declarara guerra à Lanstark.

Todos os membros, exceto Ivy, pereceram na batalha; Miller fugiu com a menina, buscando abrigo junto a Marilyn, amiga dos pais de Ivy, no Desfiladeiro de Margret.

Assim, Ivy nas mãos de Raylin era o último sangue da família Lanstark.

Ao saber disso, Raylin sentiu uma emoção indefinida.

Vendo a decadência de uma família de feiticeiros, semelhante à sua, Raylin sentiu um misto de solidariedade e alerta.

Claro, não se moveria por simples empatia para vingar os Lanstark, mas, se Isaac, o chefe da família Illy, cometesse a estupidez de enfrentá-lo, seria diferente.

— Vamos! — Raylin pegou a mãozinha de Ivy e partiu em uma nova jornada.

Pretendia levá-la ao Desfiladeiro de Margret, não por bondade repentina, mas por outros motivos.

Primeiro, certos experimentos só atingiriam o melhor resultado com a cooperação ativa de Ivy.

Depois, o Desfiladeiro de Margret era caminho obrigatório para Raylin, não lhe causando incômodo algum. E, caso descobrisse outro uso para Ivy, não hesitaria em não entregá-la a Marilyn.

Raylin não via problema em praticar boas ações se isso lhe rendesse boa reputação, desde que não prejudicasse seus próprios interesses.

Sacrificar-se pelos outros? Jamais faria tal loucura.

Por outro lado, se pudesse ganhar fama sem esforço, Raylin o faria de bom grado.

Para ele, reputação era um recurso, um tipo de vantagem.

Só que, em sua escala de prioridades, a reputação vinha bem depois.

— E mais, tenho interesse na linhagem de sua família. Precisarei de sua colaboração em alguns experimentos, entendeu?

A noite caía cada vez mais densa, mas os olhos de Raylin exibiam um brilho esverdeado, enxergando no escuro ainda melhor que no claro.

Ao ouvir isso, sentiu nitidamente a mão da menina tremer.

— Como desejar, senhor!

Demorou, mas veio a resposta trêmula de Ivy.

— Gosto de crianças inteligentes e obedientes! — Raylin, surpreso com a docilidade da menina, acariciou-lhe a cabeça e a tomou nos braços.

— Se... senhor... — murmurou a menina, quase inaudível.

— Você não enxerga bem à noite, então eu levo você.

Sentindo o corpo dela estremecer, Raylin sorriu, bateu-lhe de leve nas costas e acelerou o passo, desaparecendo logo na escuridão.

— Mas... essa visão é a de uma serpente?

Raylin observava a paisagem esverdeada.

A seus olhos, nada no breu ficava oculto.

A alguns metros, via uma criatura semelhante a um cão, irradiando calor vermelho de dentro para fora.

Era como uma imagem térmica.

— Então, o caminho do feiticeiro é fundir-se cada vez mais com a linhagem primordial, transformando a si mesmo...

Raylin compreendeu: — Parece que precisarei dedicar mais tempo aos estudos de mutação...

(continua)

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