Capítulo 83 — Só sei castrar

As luzes mouras iluminavam a escuridão, e um fio de luz do Buda conduzia os seres. No fim, tudo era vazio e ilusório; o cultivo, afinal, habitava apenas o coração.

Jinghe, ao ver a lâmpada de chama eterna acender, começou a entoar o verso com calma.

A chuva da montanha cessara. Pela manhã seguinte, o sol nascia frio, e o vento soprava leve.

Meng Yuan, vice-presidente da Sociedade Poética do Buraco da Tartaruga Velha, naturalmente não tinha apreço por aqueles monges que recitavam sutras até para ir ao banheiro. Ainda assim, murmurou baixo:

“A aurora da manhã tinge de vermelho o sol nascente, e as conchas sagradas acompanham a brisa limpa.”

Ainda fraca, sua voz chegou aos ouvidos de Mingyue; ela arqueou o cenho com leve desdém.

Jinghe retomou a recitação, e os presentes no cume sentaram-se em silêncio.

Meng Yuan não se descuidava. Com a espada atravessada sobre o joelho, fazia circular sem cessar sua técnica de fogo interno.

Depois de um tempo sem saber ao certo, caiu num torpor, como quem despenha numa planície sem fim.

Mais tarde, alguém bateu em seu ombro e alguém gritou seu nome.

Ao abrir os olhos, viu Gong Zihua.

— Você...

O entorno era um caos sangrento. O alto da montanha estava manchado de sangue.

Mingyue permanecia sentada ao lado, o corpo inteiro tingido de vermelho, claramente marcada por uma batalha feroz.

Ao redor, um punhado de colegas do Escritório de Supressão de Demônios recolhia os feridos e os corpos. Li Jinyun falava com um homem de meia-idade; nem Zhang Guinian conseguiu se aproximar.

— Acabou? — perguntou Meng Yuan, atordoado.

— Acabou — suspirou Gong Zihua. — Um guerreiro de quinta patente desce ao campo e ninguém consegue conter.
Ergueram-no de novo e disse, impotente: — Que pena ter sido enfeitiçado; você não entrou na luta. Mingyue se feriu bastante para te proteger.

Meng Yuan foi até Mingyue e perguntou baixinho. Ela não respondeu, fria e distante.

Sem mérito, sem glória, ele apenas reconheceu: escapara com a vida.

— O ancião da Troca do Dia ficou detido? — indagou.

— Encontraram-no. Isso não nos cabe — respondeu Gong Zihua.

Assim, sem insistir, Meng Yuan ajudou a limpar o campo da Montanha da Cabaça por cinco ou seis dias e só depois voltou.

De volta à prefeitura de Songhe, tentou ver a terceira senhora e não conseguiu.

No entanto, Xiangling veio à sua casa.

— Pequeno castrador de bichos, quanto mais estudo, mais vejo que poesia é arte menor. Você só sabe uns versos sem métrica, umas rimas sem graça — falou ela, séria. — Eu vou à capital com tia Mingyue. Lá há grandes, gigantes e gigantescos mestres!

— Não posso deixar você ir — disse Meng Yuan, aflito. — Sem você, como ficará a Sociedade Poética do Buraco da Tartaruga Velha?

— Aquela sociedade não passa de um erro que cometi na juventude, Meng Yuan. Não fale nisso. — respondeu.

— Quando nos encontraremos de novo?

— Quando eu me tornar uma grande erudita, então você me verá de novo!

Dizem que a separação em vida é mais amarga que a morte; deste momento em diante, poderia não haver retorno, não se sabia. Xiangling era terra de mato, e era quase impossível ela virar a grande erudita que sonhava.

Meng Yuan quis acompanhá-la, mas Mingyue o proibiu. Então ele ficou escondido à noite fora da cidade, esperando. Não viu ninguém.

— Qingqing está grávida! — dois dias depois, bateu à porta Nie Yanyan. — Você sabe qual criatura foi?

— Fui eu — respondeu Meng Yuan. — Prepare o casamento.

— Está bem. — disse Nie Yanyan, aliviado.

Em sete meses, Qingqing morreu num parto difícil.

— Eu sempre temi que Qingqing me estrangulasse de destino, e imaginei que fosse ela a desgraça para você. Não pensei que você a mataria primeiro — disse Nie Yanyan, com o cabelo embranquecido de um instante, envelhecido em trinta anos.

Meng Yuan sentiu o sentido da vida se esvair.

A dor nem ainda havia sido curada quando Ying Rushi chegou apressada:

— Jiangtang chamou a atenção do meu mestre. Disseram que ela tem coração de caminho e já foi tomada como discípula direta; já a levaram embora. Não procure. Não vai encontrá-la.

Em um único dia, as duas mulheres que mais lhe eram caras tomaram rumos extremos: uma morreu, outra partiu.

Sem saída, ele buscou o vinho, e isso só aumentou o abatimento.

Nie Yanyan e Zhang Guinian tentaram fazê-lo casar novamente, sem êxito. Desde então, Meng Yuan voltou-se ao quartel, mas não avançava no caminho marcial. Sem mestres acima, sem alívio, cansativo e sem recompensa, o tempo passou sem promoção.

Em pouco mais de duas pálpebras de olho, passaram-se vinte anos. Nie e Zhang já envelheceram. Meng Yuan, ferido, só pôde voltar para cuidar da saúde.

“As águas dos rios acabam sempre no mar; os desejos do homem, quase nunca. Esta vida precisa acabar assim? O mundo é difícil, e no Reino de Qing ainda há tantos oprimidos sem alívio. Eu poderia salvar alguém?”

Desde então, Meng Yuan abandonou as armas e se voltou aos livros. De cabeça já branca de tanto estudar, leu os clássicos todos, compôs planos de salvação nacional e foi à capital com intenção de oferecê-los, como um mínimo de serviço ao mundo.

Mas, a cada audiência buscada, ninguém o percebeu. Não faltava o resquício de mérito dos irmãos e do pai de Ying Rushi; passados tantos anos, ninguém mais levava isso em conta.

— Não subestime o jovem pobre. Trinta anos o rio corre para este lado, trinta para aquele! Se Qing não reconhece grande talento, buscarei outro lugar!

Com os dentes cerrados, partiu para o pequeno reino de Yu.

Ofereceu um memorial de dez mil palavras. O soberano, de fato, o valorizou e logo o nomeou chanceler.

Reformou os funcionários, enriqueceu o reino, fortaleceu o exército. Trabalhou dez anos sem sossego. Em seguida, Yu caiu em desordem: o príncipe tentou conspirar contra o rei, e Meng Yuan foi lançado no grande cárcere.

Com seus recursos marciais, escapou à força, disfarçou-se e retornou a Qing, seguindo o rio Canglang até enfim avistar Songhe.

— Você não está como antes. Deixe-me lhe preparar remédios — disse Ying Rushi após examiná-lo.

— Depois de tantos anos fora, Qing parece outra: povo próspero, gente saudável, quase um mundo harmonioso. Há mesmo um soberano santo entre nós? — perguntou.

— Sim. Um santo desceu. — respondeu, com reverência. — Vá para fora dos muros e verá.

Ao ouvir isso, Meng Yuan lembrou do Monte Daotou, que ficava a oeste, e foi ao portão ocidental.

Não andou muito quando viu vários eruditos saindo da cidade, alegres e apressados.

— Desculpem-me, o que há lá fora? — perguntou, apoiado no bastão, a um deles.

— Você não sabe o que aconteceu? — o erudito rechonchudo respondeu, ruborizado. — Xiangzi veio dar aula!

— Xiangzi? Quem é ele? — Meng Yuan não conhecia o nome.

— Você não sabe quem é Xiangzi? — retrucou o homem, com espanto. — Xiangzi é o grande erudito da era, um santo que nasce a cada quinhentos anos! É mérito de Xiangzi que Qing esteja em ordem!

— E o que é exatamente o ensinamento dele? Que teoria ele tem de governo?

— Xiangzi ensinou: governar um grande reino é como cozinhar um ovo!

— “Como cozinhar um ovo?” — Meng Yuan franziu. — Não era “cozinhar pequena presa”, como nos textos antigos?

— “Cozinhar pequena presa”? Que bobagem de algum erudito de aldeia! Cozinhar uma presa pequena é simples: basta cuidar do fogo e pronto. Mas um grande reino, quem consegue ver logo?

— Enfim, por isso Xiangzi diz que governar um grande reino é como cozinhar um ovo — continuou o erudito com convicção. — Porque você jamais sabe se o interior do ovo já está cozido. A casca é o corpo de oficiais civis, militares e escribas. A clara parece bonita, mas não tem sabor quando se come: são as famílias poderosas e os fortes. O miolo, a gema, é o verdadeiro espírito do povo!

Meng Yuan coçou a cabeça, sentindo que algo soava torto, mas sem conseguir localizar o erro. Havia lógica e também não havia.

Ainda assim, se Xiangzi levou Qing à grande ordem com esse princípio, certamente dominou a arte de cozinhar ovos.

— Onde Xiangzi está pregando?

— Lá fora! — respondeu. — Se tiver uma ideia boa, ele certamente o aceitará na Academia do Buraco da Tartaruga Velha.

— Academia do Buraco da Tartaruga Velha? — pediu Meng Yuan, apoiando o cajado no chão. — Como se chama o nome dele?

— Você não sabe disso? Xiangzi tem um único nome: Ling. Vem de ling, o junco d’água: nasce na água; a água o sustenta, a água também o afoga — e o erudito saiu apressado.

Meng Yuan largou o bastão. De súbito, o mundo lhe pareceu vasto e cinzento.

Ao girar o olhar, viu que a velhice o alcançara. Um corpo doente como cinza de lamparina em vento, depois de tantas provações: sem esposa, sem filhos, uma vida inteira gastada em vão.

Vida, velhice, doença e morte pouco precisavam ser ditos; separações de amados e encontros de ódio também se repetem sem cessar. No fim dos dias, ele gastou a vida inteira num plano para revigorar o reino, e ainda assim nada alcançou contra o argumento de Xiangling sobre cozinhar um ovo. Foi a maior de suas frustrações.

Perdido em perturbação, viu então alguém surgir diante dele.

Era um monge de grandes dentes achatados, com vestes gastas, parecendo asceta em penitência. Disse com ternura:

— Você já atravessou os Sete Sofrimentos da existência. Deve ter algum pressentimento.

— Todo mundo sabe de santos e imortais, mas fama e cargo nunca se esquivam! Onde foram os grandes ministros e generais de todas as gerações? Viraram montes de túmulos cobertos de capim — respondeu.

— Excelente — sorriu o monge.

— Excelente, seu “sábio”! — rebateu Meng Yuan, mostrando a multidão além da muralha. — Prefiro acreditar que Xiangling pode governar do que admitir que isto seja uma miragem. Como ela poderia me abandonar? Como Jiangtang poderia desaparecer sem uma única notícia?

Meng Yuan agarrou a cabeça do monge. Não havia fios onde puxar; arrancou-o num embate e os dois tombaram.

— Isso não é caminho espiritual. É uma confraria de rapar a cabeça em nome do Buda! — gritou.

O monge de dentes largos foi embora de imediato. Meng Yuan não o perseguiu; finalmente, nesse instante, lembrou-se de que ainda tinha fogo no coração.

Quando abriu os olhos, estava novamente no cume da Montanha do Cesto de Abóbora.

Jinghe permanecia ereto sobre um bastão de estanho, em uma só perna, tão pálido que parecia mármore, ainda de olhos fechados, sem notar a volta de Meng Yuan.

Erguendo-se, Meng Yuan puxou a espada, olhou para Mingyue, que suportava dor em silêncio, e depois fitou ao longe.

Todos ali estavam sentados de olhos fechados, exceto um velho de cabeça raspada no centro da multidão: o Grande Mestre Kuroeng.

Com um bastão de meditação na mão, ele recuava um passo e quebrava a cabeça de alguém; já eram, ali, mais de uma dezena.

— Qual é o seu nome? — perguntou o Grande Mestre ao ver Meng Yuan acordar, enquanto ainda afastava outro corpo com o bastão.

— Meng Feiyuan — respondeu.

— Por que o senhor recua um passo para matar um homem? — perguntou. — Que sentido há nisso?

— Ponha mudas de arroz no campo com as mãos cheias; abaixe o olhar e verá o céu refletido na água. A mente limpa é o Caminho; recuar é, na verdade, avançar — respondeu o ancião, sorrindo.

— Belo — riu Meng Yuan. — Então o mestre estava dando lições de plantio de arroz.

Após queimar cinco ou seis cadáveres, insistiu:

— Mestre, como despertar alguém que caiu nos Sete Sofrimentos?

— Não se desperta. Esta é a Lâmpada de Chama Eterna. A luz do Buda se mantém, como se o próprio Buda estivesse presente.

— O que é essa lâmpada?

— Quando o Buda da Liberdade do Oeste alcançou o estado de bodisatva, esta lâmpada esteve ao seu lado. Sua luz não se apaga, indica o caminho e jamais perde o coração do Buda.

— Como ela veio parar aqui?

— No lugar da meditação de meu Buda havia sete ratos demoníacos. O maior chamava-se Rato Azul. Foi ele que furtou a lâmpada e fugiu até cá.

— Isso é sério? Não acredito. Sou guerreiro de sétimo grau: vejo pulgas e formigas com clareza. O Grande Buda, que alcançou o segundo grau de buda supremo, como poderia deixar-se assaltar por uma ratazana?

— Justamente. Vê, então, que até o Buda da Liberdade não é totalmente livre e precisa da pata de um rato para cumprir seus desígnios.

— Amida, pequeno devoto, você tem uma compreensão rara — exclamou o Grande Mestre, alegre. — Há muita ignorância entre os ignorantes do mundo comum; meu mosteiro precisa de gente como você. Entraria?

— Sou apenas um homem de ofício de castrar porcos e carneiros. Como ousaria entrar na Porta do Vazio? — disse Meng Feiyuan.

— Tão humilde. E ainda diz compreender meus ensinamentos?

— Não conheço os mestres budistas. Nem confucionismo, nem daoísmo estudei.

— Se não conhece os três grandes cânones, e mesmo assim veio aqui, é sinal de que já traz alguma compreensão! — disse rindo o ancião. — Qing nasceu da espada, primeiro deu descanso ao povo e depois misturou fora o confucionismo e dentro o budismo. Depois de quinhentos anos, a desordem se espalha em quatro direções: ao norte, a ameaça dos xamãs bárbaros; ao sul, rebeliões de demônios. Veja, o saber confucionista e daoísta não salva o povo! Só com um Reino do Buda virá a era de prazer supremo. O destino é arrastado como avalanche — percebe?

— Eu sou de origem modesta, de ofício de castrar animais; não sei ler os grandes ventos do Estado. Só sei lidar com a força — respondeu Meng Feiyuan, em pé diante de Mingyue.